Es ist zur lieben Gewohnheit des Feuilletons geworden, immer dann, wenn in einem Roman die Fassade einer vermeintlich intakten Familie zerlegt wird, den Hl. Jonathan als Referenz anzurufen: Peter Buwalda sei die niederländische, nein, die europäische Antwort auf den großen Franzen. Weder dem einen noch dem anderen wird man damit gerecht. Der eine ist subtil, der andere brachial. Der eine seziert mit dem Florett, der andere zertrümmert mit Axt und Vorschlaghammer. Und beide sind auf ihre Weise großartig. Der eine nimmt sich die Verlogenheit des Normalbürgertums vor, der andere hat an der Normalität kein Interesse. Buwalda lässt seine Charaktere aus viel größerer Höhe fallen, und entsprechend spektakulärer und unappetitlicher zerplatzen sie beim Aufprall. Also eher Bierbichler als Franzen, nur noch brachialer.
Und alle Figuren sind auf ihre Art extrem: Ein Judoka und Mathematikprofessor (wissenschaftlich an den Knotentheoretiker Vaughan Jones angelehnt, der sich für diese Hommage vermutlich bedankt haben wird), dessen politische Karriere durch das Wiederauftauchen eines kriminellen Sohns aus erster Ehe bedroht wird, seine Tochter, die neben ihrem unauffälligen Studentinnendasein als Internet-Pornoqueen Geld scheffelt (auch dies mit den Ambitionen ihres Vaters schwer vereinbar), und, als Beobachter von außen, deren Freund und Fotograf, dessen zunächst latente paranoide Schizophrenie zu dem Zeitpunkt richtig ausbricht, als in der Nachbarschaft seines Hauses in Enschede eine Feuerwerksfabrik in die Luft fliegt und das Viertel in Schutt und Asche legt (so geschehen am 13. Mai 2000). Das sind die gewaltigen Hebel, mit denen Buwalda das vermeintlich stabile Familiengefüge auseinanderstemmt.
Dazu passt dann irgendwie auch, dass der Roman selbst ein einziges Trümmerfeld ist. Unzählige Bruchstücke von vier Jahrzehnten Familiengeschichte werden zu einem furchterregenden Mosaik zusammengeführt. Während es zu Anfang noch einigermaßen wohlsortiert zugeht, mischen sich zum Ende Perspektiven und Zeitebenen, Realität und Halluzination immer häufiger und intensiver. Handlungen werden von Absatz zu Absatz mit Erinnerungen komplementiert und so in ihrer Falschheit entlarvt. Eine gewagte, aber, wenn man sich auf sie einlässt, extrem dichte Erzählmethode. So ist Bonita Avenue ein literarischer Kraftakt von brutaler Intensität, der uns durch die zahlreichen Kreise dieser Familienhölle zur finalen Katastrophe führt. Für robustere Leser unbedingt zu empfehlen.
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Rezension aus den Vereinigten Staaten vom 10. September 2013