Ein Ort fernab der Welt [Gebundene Ausgabe]

J. M. G. Le Clézio, fernab der Welt

Seit seinem viel beachteten ersten Roman «Le Procès-verbal» (1963) hat sich der britisch-französische Romancier J. M. G. Le Clézio immer wieder der Hässlichkeit der Städte sowie der psychischen Verstörungen und Kommunikationsdefizite ihrer Bewohner angenommen. Gerade die europäischen Metropolen dienten ihm dabei als Hintergrund seiner Zivilisationskritik und gleichzeitig als Vorlage eines ausgeprägten Evasionsimpulses. Spätestens seit den Romanen der achtziger Jahre («Der Goldsucher», «Wüste», «Onitsha» usw.) verschränkte sich der idiosynkratisch antiurbane Reflex mit einer vermehrten Suche nach Ursprünglichkeit in intakter Natur. Die Suche nach sich selbst führte die Protagonisten nach Afrika, Mexiko oder in die Südsee. Exotik war diesen Romanen dabei eher umständehalber eingeschrieben, ein Element, das ganz nebenbei die traurigen Sehnsüchte der irgendwie stets im Regen und in der Kälte dastehenden Leser bediente.

In seinem neuen Roman, «Ein Ort fernab der Welt», verfolgt Le Clézio die autobiographisch aufgeworfene Linie konsequent als Recherche über die eigenen Grosseltern. Der Grossvater Jacques Archambau, ein Arzt, der am Ende des 19. Jahrhunderts im trüben Paris lebt, diese Stadt einfach über hat und weg will, begibt sich zusammen mit seinem Bruder Léon (dem späteren Ich-Erzähler) auf die Überfahrt nach Mauritius, denn mit der Insel im Indischen Ozean ist zugleich die Heimat der Familie Archambau benannt.

Der Hauptteil des Romans schildert, wie die einzelnen Figuren eine endlos lange Quarantänezeit auf der Mauritius vorgelagerten Ile Plate verbringen müssen. Eine Vielzahl retardierender Momente komprimiert die Erzählung zu einer einzigen epischen Verzögerung. Wir erkennen die beiden Brüder, die trotz der gefährlichen, man sollte meinen: solidaritätsfördernden Pockenepidemie eine denkwürdige Distanz zueinander wahren. Der Grund ist freilich banal – mit ihnen sind ideologische Grundpositionen bzw. divergente Welten benannt. Während Jacques seinen Pflichten als Arzt nachkommt und die Infizierten auf den Stationen betreut, favorisiert Léon, unverkennbar Le Clézios Alter Ego, das Leben eines müssiggängerischen Hobby-Botanikers vor einer Südseekulisse mit Kokospalmen, Tropenvögeln und blauen Lagunen. Es mag dahingestellt sein, ob Jacques, der mit seinem Altruismus und einem sehr an der Realität orientierten (in der Logik seines Bruders wohl aber denaturierten) Denken dem Leser letztlich nicht näher ist als gerade der vom Autor unterstützte Schöngeist Léon. – Diese Quarantäne, Inbegriff einer langen Zeit passiver Erwartung, bildet den umfangreichen, man darf bereits sagen: weitschweifigen Hauptteil des Romans. Dass ein versierter, stilistisch oftmals hervorragender Autor wie Le Clézio, einer, der in den sechziger und siebziger Jahren zur literarischen Avantgarde Frankreichs zählte, sich heute keineswegs scheut, triefenden romantischen Kitsch in sein Erzählwerk einfliessen zu lassen, irritiert bei allem Zugeständnis an die Sogkraft tropischer Bilder.

Selbst dies könnte man noch verzeihen, ginge es in diesem Südseeparadies nicht bis zur Schmerzgrenze beschaulich und handlungsarm zu. Erst als die ersten Toten der Epidemie verbrannt werden, scheinen die auf der Insel Festsitzenden ein wenig aus der aufgezwungenen Lethargie zu erwachen. Es kommt zu Krawallen, als es um die erste Verschiffung nach Mauritius geht, doch dies kommentiert der Erzähler bereits aus sicherer Distanz. Sein Blick wendet sich ohnehin immer wieder gern vom schwach ausgeprägten Geschehen ab und nimmt entweder die Inselschönheit Suryavati in Augenschein oder die Horizontlinie mit der wie ein Versprechen daliegenden Insel Mauritius («Mein Reich ist so nah. Warum bin ich im Exil?»).

Alles läuft auf ein Detail hinaus, das schliesslich nur noch im zuvor aufgeworfenen, autobiographischen Kontext relevant erscheint: Léon wird mit Suryavati nach Ende der Quarantänezeit auf Mauritius eine Familie gründen. Danach aber, und so viel deutete schon das erste Kapitel an, bleibt er für immer verschollen. Ein anderer Léon wird sich Generationen später aufmachen, die letzten Spuren dieses Pärchens ausfindig zu machen – der Kreis schliesst sich.

Es ist auffallend und gehört vermutlich zu den Eigentümlichkeiten Le Clézios, dass die Flucht seiner Protagonisten nunmehr vor allem ein Ankommen in der Familie meint, ein Sichtbarmachen der eigenen Wurzeln. Die einstige Zivilisationskritik jedenfalls ist Schnee von gestern, und dieser hat in der Südsee ohnehin nichts verloren. Möglicherweise hat der Mann ja sein Ithaka gefunden. Odysseus wollte angeblich auch immer nur nach Hause.

Thomas Laux