Milch Holz Katzen. (Taschenbuch)

Der Hase und sein Igel Paul Brodowskys Mut zum Epigonalen «Milch Holz Katzen» heisst der bemerkenswerte Prosaerstling des jungen Kielers Paul Brodowsky. Milch, Holz, Katzen: eine Reihe jenseits von Zufall und Notwendigkeit, regiert allein von einer Willkür, die den Dichter verrät. Zu ihrer poetischen Arroganz gehört das unverhohlen Private, die Zurückweisung jeglicher Gefolgschaft. Hinter «Milch Holz Katzen» lässt sich nicht herlaufen wie hinter «liberté, égalité, fraternité». Brodowskys Reihe erinnert unmissverständlich an Ilse Aichingers «Kleist, Moos, Fasane». Und tatsächlich stellt er sein Début auch unter einen Satz Aichingers: «Hier liegen wir, wir Hasen. Unverlangt, aber doch.» Da beweist einer doch schon einmal guten literarischen Geschmack. Was er aber dann in seinen in drei Kapitel geordneten fünfundvierzig kurzen Prosatexten an Aichinger-Sätzen selber produziert, beweist mehr: Mut zum Epigonalen, man kann es nicht anders nennen. Da will einer partout an Aichinger (manchmal auch an Eichs «Maulwürfen» – so weit geht Brodowskys literarische Familiarität) gemessen werden. Also soll er es haben! «In meiner Wand gibt es jetzt ein Loch», beginnt der erste Text. «Aus Holz ist viel», hebt ein anderer an. Frühe Aichinger, späte Aichinger – Brodowsky versucht's bis in die Textarchitektur, bis in die Assoziationen, Fugen, Zäsuren, Atempausen und Atemlosigkeiten hinein. Aichingers existenzielle Paradoxien, ihr kichernder Witz, die «genauen Ahnungen», ihre souveräne Resignation und unermüdliche Müdigkeit, ihr Kampf auf verlorenem, aber vorgeschobenem Posten, ihr Trost, der einer ist, weil er keiner ist – alles klingt in Brodowskys Texten an. Und es ist nicht einmal schlecht gemacht, im Gegenteil. Selbstverständlich gelingt nicht alles und gerade das Wichtigste nicht – weil es nicht gelingen kann: Brodowsky ist nicht Aichinger. Da ist beispielsweise dieses «Jetzt nicht mehr» in vielen Texten, der Gestus des Abschieds und Verzichts. Bei Ilse Aichinger ist er Ausdruck einer in der Geschichte gehärteten, radikalen Auflehnung gegen jede Form von Macht. Beim 22-jährigen Brodowsky, dem (notwendigerweise) solche Erdung fehlt, bleibt von Aichingers Dissidenz dann fast nur die melancholische Komponente. Die Perspektive des Opfers, aus der heraus Aichingers Souveränität paradoxerweise entstanden ist, ist bei Brodowsky nur Kunsthandwerk, wenn er sie an einem Flaschenkorken, der gleich gezogen wird, exemplifiziert. Nicht zu wenig, sondern zu viel Gekonntheit ist das Problem solch kalkulierter Texte, die schon hinter sich gebracht zu haben scheinen, worauf sich diejenigen Aichingers immer noch zubewegen: Schwächen, Anfechtungen, Anfänge. So gilt es für Paul Brodowsky in seiner schriftstellerischen Zukunft mehr zu verlernen, als zu lernen. Dass dies das Schwierigste bleibt, wird man einem Leser von Ilse Aichingers «Spiegelgeschichte» und zumal diesem Leser nicht sagen müssen. Vorerst einmal aber ist es gewiss nichts Schlechtes, ein «unverlangter» Hase zu sein, wenn der Igel Ilse Aichinger heisst. Samuel Moser

Paul Brodowskys Prosaminiaturen nehmen Alltägliches in Blick, aber auf eine Weise, dass dieses in ein merkwürdiges Licht gerät. Zunächst meint man, vertraute Situationen vorgeführt zu bekommen: Familiengeschichten, Landschaftliches, Erotisches, tastendes Sich-Vergewissern eines suchenden Ichs - aber dann bricht das Unerwartete herein; man kann es sehen, schmecken und riechen, und doch wirkt plötzlich alles geheimnisvoll, surreal. Das vermeintlich Reale schlägt um ins Absurde; die Ordnung der Dinge gerät durcheinander; ihre Selbstverständlichkeit wird lakonisch in Frage gestellt. Die präzisen Sprachbilder Paul Brodowskys fixieren diese Irritation auf eine wunderbar leichte, poetische Weise