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Wessen Moral? Eine Autobiografie zum Thema: Erwachsene Kinder suchtkranker Eltern Broschiert – 17. Mai 2010

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Produktinformation


Mehr über den Autor

Cécile Koch wurde vor 30 Jahren in Göttingen geboren. Bis zu ihrem 25. Lebensjahr lebte sie in der niedersächsischen Universitätsstadt, bevor
sie unter anderem nach Hamburg und München umzog. Gegenwärtig lebt und schreibt sie in einer kleinen Stadt in Bayern. Hier arbeitet sie
als selbstständige Fotografin.
Cécile Koch ist seit 2006 verheiratet.
Seit 1996 stellt sie sich mit ihrem Geschriebenen der Kritik der Öffentlichkeit: So hat sie bis 2004 in ihrer Heimatstadt Göttingen halbjährlich, gemeinsam mit anderen jungen Schriftstellern, Lesungen ihrer eigenen Texte gehalten. Dieser Tradition blieb sie auch in ihre nächsten Wohnorten Hildesheim, Hamburg und Pinneberg treu. Ihre Gedichte sind mehrfach im "Jahrbuch für das neue Gedicht", Brentano Verlag, veröffentlicht.
Das Thema "Erwachsene Kinder von suchtkranken Eltern" ist für Cécile Koch mehr als selbst erlebte Geschichte. Sie sieht es als ihre Aufgabe an, aus den eigenen Erlebnissen Kraft zu schöpfen und ihre Erfahrungen an ihre Mitmenschen weiter zu geben. Seit Anfang 2008 arbeitet sie ehrenamtlich in dem Münchner "Club 29", einer Einrichtung zur Rehabilitation von Suchtkranken. Basierend auf sowohl hauptamtlich professioneller als
auch ehrenamtlich ausgebildeter Arbeit wird Suchtkranken und deren Angehörigen hier so genannte "niederschwellige Hilfe" in der Alltagsbewältigung angeboten.
Cécile Koch leitet seit Anfang 2008 eine Selbsthilfegruppe für erwachsene Kinder von suchtkranken Eltern. Außerdem führt sie Präventionsprojekte an Schulen durch.
Der Anspruch nach einem verantwortlichen Umgang mit der eigenen Geschichte und den damit verbundenen Erfahrungen schlägt sich deutlich in "Wessen Moral?" nieder.
Die Lektüre soll jungen Menschen Mut machen und Verständnis- sowie
Verarbeitungsprozesse anregen.
Eines kommt dabei nicht zu kurz: die Unterhaltung.

Produktbeschreibungen

Über den Autor und weitere Mitwirkende

Cécile Koch wurde vor 30 Jahren in Göttingen geboren. Bis zu ihrem 25. Lebensjahr lebte sie in der niedersächsischen Universitätsstadt, bevor sie unter anderem nach Hamburg und München umzog. Gegenwärtig lebt und schreibt sie in einer kleinen Stadt in Bayern. Hier arbeitet sie als selbstständige Fotografin.
Cécile Koch ist seit 2006 verheiratet.

Seit 1996 stellt sie sich mit ihrem Geschriebenen der Kritik der Öffentlichkeit: So hat sie bis 2004 in ihrer Heimatstadt Göttingen halbjährlich, gemeinsam mit anderen jungen Schriftstellern, Lesungen ihrer eigenen Texte gehalten. Dieser Tradition blieb sie auch in ihre nächsten Wohnorten Hildesheim, Hamburg und Pinneberg treu. Ihre Gedichte sind mehrfach im „Jahrbuch für das neue Gedicht“, Brentano Verlag, veröffentlicht.

Das Thema „Erwachsene Kinder von suchtkranken Eltern“ ist für Cécile Koch mehr als selbst erlebte Geschichte. Sie sieht es als ihre Aufgabe an, aus den eigenen Erlebnissen Kraft zu schöpfen und ihre Erfahrungen an ihre Mitmenschen weiter zu geben. Seit Anfang 2008 arbeitet sie ehrenamtlich in dem Münchner „Club 29“, einer Einrichtung zur Rehabilitation von Suchtkranken. Basierend auf sowohl hauptamtlich professioneller als auch ehrenamtlich ausgebildeter Arbeit wird Suchtkranken und deren Angehörigen hier so genannte „niederschwellige Hilfe“ in der Alltagsbewältigung angeboten.

Cécile Koch leitet seit Anfang 2008 eine Selbsthilfegruppe für erwachsene Kinder von suchtkranken Eltern. Außerdem führt sie Präventionsprojekte an Schulen durch.

Der Anspruch nach einem verantwortlichen Umgang mit der eigenen Geschichte und den damit verbundenen Erfahrungen schlägt sich deutlich in „Wessen Moral?“ nieder.
Die Lektüre soll jungen Menschen Mut machen und Verständnis- sowie Verarbeitungsprozesse anregen.
Eines kommt dabei nicht zu kurz: die Unterhaltung.

Leseprobe. Abdruck erfolgt mit freundlicher Genehmigung der Rechteinhaber. Alle Rechte vorbehalten.

Aus Kapitel 1:

Als ich am nächsten Tag zur Schule ging, wusste ich, dass meine Mutter gemeinsam mit meiner Schwester und meinem neuen Stiefva-ter weg sein würde. Ich spielte auf dem Heimweg mit einem Jungen, und wir beschlossen, nachmittags weiter zu spielen. Zu Hause waren noch letzte Reste von den Festen. Ungespülte Teller stapelten sich im Waschbecken, vollgerauchte Aschenbecher standen in eingetrockne-ten Weinflecken auf den Tischen, die Katzen schliefen satt und glück-lich zusammengerollt inmitten des Drecks. Anscheinend hatten sie die Teller ein bisschen vorgespült und sich die leckersten Reste von ihnen geklaut. Die Styroporkisten vom Partyservice stapelten sich in der Küche. Mir war ihr Wert nicht bekannt. Als der Junge nachmittags zum Spielen kam, spielten wir Zoo. Wir nahmen die Kisten als Käfi-ge, hauten Löcher hinein, damit die Tiere atmen konnten, und reihten sie alle hübsch säuberlich auf. Den ganzen Tag spielten wir. Als er ging, ging ich ins Bett, die anderen waren noch nicht zurück und ich hatte nicht zu Abend gegessen.
Ich wurde wach, vom hysterischen Schimpfen meiner Mutter: „Dieses Kind.“ Es ist komisch, aber in meiner Erinnerung war ich immer „dieses Kind“, irgendetwas Nicht-Zugehöriges, was zufällig mal da war. Meine Schwester war immer „meine Tochter“. Sie war ihre ganze Kindheit lang ein Traumkind, so ruhig, so unauffällig, dass sie an meinem Leben irgendwie total vorbeigegangen ist.
Es gab nie etwas gemeinsames, etwas, das uns verbunden hätte. Als kleine Einzelkämpferinnen buhlten wir, eine jede auf ihre Art, um die Liebe unserer Mutter und fanden dabei nicht zueinander.
So still wie sie war, so laut war ich. Ich war immer weg, in mir tobte es, ich fand mein Leben ungerecht, und das habe ich immer lautstark von mir gegeben. Heute weine ich leise.

Ich hatte Angst, als die Tür aufging, denn ich wusste, dass mich niemand fragen würde, wie mein Tag war, ob ich was gegessen hatte, ob es mir gut ging. Ich wurde von einer rauen, starken Hand am Nacken gepackt und an den Haaren aus dem Bett gezogen. Mein Stiefvater schleifte mich ins Wohnzimmer.
Meine Schwester saß still auf ihrem Stuhl und träumte sich in eine andere Welt. Ich weiß nicht, ob sie je auch nur ein bisschen von meiner Art zu leben verstanden hat. Definitiv hat sie immer verstan-den, dass ich schwierig bin, und dass ich unserer Mutter viele Sorgen bereitete. Manchmal frage ich mich sogar, ob so mancher böser Gedanke durch ihren Kopf geht, wenn sie über den frühen Tod unserer Mutter nachdenkt.
Meine Mutter stand erst mit dem Rücken zu mir. Sie drehte sich schwer atmend um. Ein leicht alkoholischer Geruch strömte von ihr und meinem Stiefvater auf mich ein. Sie rauchte. Ihre Mimik war einer Theatermaske gleich zwanzig Jahre gealtert, ihre Figur war eine absonderliche Mischung aus graziler Dame und zerschlagener Frau. Sie sprach mit schwerer Stimme, sie schrie nicht, sie weinte schwer-mütig und hielt mir eine Predigt, die nicht enden wollte, und die – wie immer – allumfassend war. Die Wut über meinen Vater tauchte darin auf, über mein generelles Ich und überhaupt alles an mir. Immer wieder schaute sie meine Schwester und meinen Stiefvater bedeu-tungsschwanger an, als ob sie dem noch schwerwiegendere Aspekte hinzufügen wollte. Sie beendete ihren Vortrag mit dem Satz: „Aber nun haben wir ja wieder einen Mann im Haus“, sie nickte meinem Stiefvater zu.
Er schob mich zurück in unser Kinderzimmer und legte mich über einen Stuhl. Ich weiß nicht mehr, ob es seine Hand oder sein Gürtel war, es erschien mir auf jeden Fall unendlich, und die Schmerzen zogen durch den ganzen Körper. Ich konnte so laut gar nicht schreien und weinen. Und ich weiß auch nicht mehr, was mehr wehtat, die Schläge oder dieses Gefühl des Alleinseins.
Ich war sieben Jahre alt. Heute glaube ich, dass das Alleinsein am stärksten schmerzte, neben dem Wissen, dass der Mann im Haus nicht für mich und somit auch nicht für mein Vertrauen da war.

Es war nie jemand da, der mir sagte, tu dies nicht, tu das nicht, hier ist dein Essen, wie war dein Tag. Unsere Mutter ist nie morgens mit uns aufgestanden und hat uns Frühstück gemacht, wir hatten auch keine Brote dabei oder eine Mark, von der wir uns was kaufen konn-ten. Bis zu meinem vierzehnten Lebensjahr aß ich nur, wenn mir etwas gegeben wurde. Dies bedeutete, dass ich an der Ganztagsschule mein Mittagessen bekam, und wenn meine Mutter gekocht hatte (das war abhängig von ihrer Stimmung und unserer finanziellen Situation) abends eine weitere Mahlzeit. Ich konnte Tage ohne Essen verbringen oder aber fressen wie ein Scheunendrescher. Als ich vierzehn Jahre alt war, wurden die Lehrer darauf aufmerksam, dass ich unterernährt war. Zu dieser Zeit grassierte an unserer Schule eine Welle von Bulimie und Magersucht. Ihnen lag die Vermutung nahe, dass auch ich magersüchtig sei. Eine wirkliche Magersucht hatte ich nie. Es war nur Protest. Wenn ich den einen oder anderen Tag zu schwer oder zu ausweglos empfand, er mich wortwörtlich angekotzt hat, kam es vor, dass ich eine Nacht über der Toilettenschüssel verbrachte und spuck-te. Der Grund lag nie in einem Schönheitsideal. Vielmehr war es ein Signal, meine Art, die Außenwelt auf meine Innenwelt aufmerksam zu machen. Der Schönheitswahn und die harte Kritik mir selbst gegenüber kamen erst viele Jahre später. Dennoch ertappe ich mich heute noch dabei, dass ich mir wünsche abzunehmen, wenn es mir nicht gut geht. Das Gesicht kann man überschminken, eine schla-ckernde Hose bleibt sichtbar. Ich fühle mich verstanden, wenn je-mand seine Hand vor den Mund schlägt und sagt: „Mein Gott, bist du dürr geworden.“

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Top-Kundenrezensionen

Von chaoszora am 7. September 2010
Format: Broschiert Verifizierter Kauf
Ein mutiges Buch von einer mutigen, starken und klugen Frau.
Ich konnte das Buch nicht aus der Hand legen, bevor ich es zuende gelesen hatte, da es mich, trotz des erschütternden Inhalts, so sehr gefesselt hat. Im Schreibstil der Autorin offenbart sich ihre ganze Kraft, ohne die sie ihre Kindheit und Jugend mit der alkoholkranken Mutter und dem dissozialen, aggressiven Stiefvater wohl nicht hätte überstehen können.
Der Leser ist stets hautnah beim kindlichen Ich der Autorin, so dass selbst das Verrückteste vollkommen plausibel scheint, und die Enthüllung auch intimster Details wirkt bei Cécile Koch niemals billig, schafft sie es doch, selbst eine Vergewaltigung beinahe lyrisch zu beschreiben.
Die Sehnsucht nach und der Kampf um Anerkennung und Liebe sowie die Unsicherheit durch das inkonsistente Verhalten der Eltern sind der rote Faden, der einen durch das gesamte Buch begleitet. Während des Lesens schütteln einen die unterschiedlichsten Emotionen- rasende Wut, Trauer, Mitleid, aber auch grenzenlose Bewunderung für den Lebensmut dieses Kindes- das mittlerweile eine erfolgreiche junge Frau ist, die endlich ihr inneres Zuhause gefunden hat.
Ein großes Buch. Lesen!!
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Format: Broschiert
Diese Biografie eines emotional vernachlässigten und missbrauchten Kindes aus alkoholabhängigem Elternhaus ist aus vielen Gründen besonders, und besonders lesenwert. Die Sprache ist direkt und ungeschliffen, und vermittelt dadurch die bedrückende Situation des Kindes sehr unmitteblar und bestürzend. Die autobiografischen Schilderungen sind schonungslos ehrlich und offen und gehen einem sehr nahe. Die Schilderungen aus der Sicht / aus dem unmittelbaren Erleben des Kindes sind verwoben mit Interpretationen der erwachsen gewordenen Autorin, die auch psychologisch geschulte Fachperson ist. Diese Metaebene hilft, sie ist wie eine Hand, an der das Kind rückblickend, und an der auch der Leser genommen wird, um durch das Leid des Kindes hindurchgeführt zu werden. Gerade diese Kombination aus schonungslosen Schilderungen des Leids und dessen hart erarbeiteter Bewältigung und Deutung durch die Autorin macht die Geschichte so kraftvoll und gibt ihr das Potential, Mut zu machen und Vorbild zu sein. Hut ab vor der jungen Autorin!
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Format: Broschiert
...die dieser jungen Autorin nicht gefehlt haben!
Ich bin selbst Mutter von zwei kleinen Kindern und habe bei vielen Sätzen den Kopf geschüttelt und mir stiegen die Tränen auf.
Hut ab, vor so viel Mut, solch ein Buch zu schreiben!
Ich wünsche der Autorin alles Glück dieser ERDE für Ihr weiteres Leben!
Kommentar 3 von 3 haben dies hilfreich gefunden. War diese Rezension für Sie hilfreich? Ja Nein Feedback senden...
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Format: Broschiert Verifizierter Kauf
Sucht verändert die Menschen. Sie zerstört sie. Langsam. Wenn Alkoholiker dann auch noch Kinder haben und diese psychisch misshandeln sind die Folgen katastrophal. Umso mehr ist Cecile Koch höchste Achtung und Respekt auszusprechen wie sie ihre Kindheit verarbeitet und analysiert hat. Mitten unter uns in unserem Wohlstandsland ereignen sich Schicksale die uns aufhorchen lassen müssten. Wer das Buch genau liest muss es unter anderem als Anklage gegen die Behörden verstehen. Kinder, denen die Kindheit geraubt wird brauchen mehr Schutz.
Für Alle, die ähnliche Schicksale erlebt haben oder bei denen das Thema Alkohol im Leben präsent ist, kann man dieses Buch einer tapferen Frau nur empfehlen.
Kommentar 2 von 2 haben dies hilfreich gefunden. War diese Rezension für Sie hilfreich? Ja Nein Feedback senden...
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Format: Broschiert
Dieses Buch ist für mich eine Offenbahrung!!! All die seltsamen Gefühle für die ich mich so viele Jahre geschämt habe, all die Tabus, die durch die Gesellschaft, Nachbarn, Schulen und sicherlich auch hilflosen Freunde aufrecht erhalten wurden und mich damit noch mehr in eine gefühlte Isolation drängten, all das Leid, das Nichtverstehen und das Nichtverstanden werden und die vielen Schmerzen kann ich hier in diesem Buch wiederfinden. Es tut unendlich gut zu wissen, dass es Menschen mit den gleichen Problemen gibt. Menschen die im Alltag nicht auffallen, die oftmals erfolgreich in der Gesellschaft verankert sind und dennoch ihre vielen alten Pakete mit sich rumschleppen, obwohl sie mittlerweile völlig unnütz und schädlich für das Wachstum im Hier und Jetzt sind. Ich bin dankbar über die nackte Ehrlichkeit und den Mut der Autorin, all das Schmerzhafte, Schambehaftete, Tabuisierende in Worte zu fassen und gleichzeitig Betroffenen damit zu zeigen dass man nicht in diesem Morast stecken bleiben muss! Es hilft und macht Mut seinen eigenen Weg weiterzugehen! Vielen Dank Frau Koch!!!
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