Vermutungen über die Liebe in einem fremden Haus [Gebundene Ausgabe]

Ulrike Längle erzählt von der Liebe

Semmelblond jätet er vor falunroten Häusern, nährt sich redlich von Mjörk Oxbuljong und hat auf eine Ethnologin nur gewartet. Den Schweden nimmt sich Ulrike Längle in ihrem neuen Roman vor, bis er das getreue Abbild seiner selbst ist: solide wie Volvo und authentisch wie Ikea.

Sich an seinen Tugenden aufzurichten, fährt eine verzagte Verlagsangestellte ins Land der Seen, bezieht ein Sommerhäuschen im mittelschwedischen Dorf, wo die Dinge wieder einfach sind und die nordischen Menschen harmlos und heiter. Hier lässt es sich von einem österreichischen Egon genesen und alles tun, was das Leben auf dem Lande zum durchschlagenden Erfolg macht. Mit der Sense zieht Längles Mittdreissigerin durchs Gestrüpp des Grundstücks und mit verhaltenem Schwung durch einen Roman, der gründlich ausholt.

Ist in der Literatur nicht alles längst gesagt über die Verrichtungen des Alltags, sind die Mühen der Ehen und des Abwaschs nicht vollgültig beschrieben? Genaugenommen nicht. Und Ulrike Längle nimmt es in ihren «Vermutungen über die Liebe in einem fremden Haus» ziemlich genau. Jeder Nichtigkeit entspriesst die stille Grösse des Singulären, der Gang aufs Klo wird zu einer Expedition, von der nur wiederkehrt, wer auch verständig ist: «Sie verrichtete das Notwendige und verschloss die Tür des kleinen Häuschens mit dem dafür vorgesehenen Haken.» Na also.

Der Banalität des Beschreibens wird man erst in seiner Übertreibung gewahr. Den trockenen ästhetischen Reiz dieses Faktums hat der Nouveau roman grosszügig zum Vergnügen erklärt, und Ulrike Längle macht sich mit ihren schwedischen Quisquilien noch einmal einen Spass daraus, so zu schreiben, als wäre sie Alain Robbe-Grillet: «Links und rechts fiel das Licht durch trübe Fenster aus kleinen, in Blei gefassten Scheiben mit je einer Reihe türkisfarbener Herzen, gegenüber der Tür sah man durch ein normales Fenster, über das eine bogenförmige, orangefarbene Markise hing, ins Freie.»

Ulrike Längle durchlebt den Exzess der Genauigkeit auf sicherem Boden. Ihre konventionelle Geschichte, die von der Liebe handelt, von einer Affäire mit einem jungen Schweden und den Phantasmagorien überreizter Nerven, verträgt sich nicht mit den ästhetischen Exerzitien des Romans. An die Stelle der Klarheit früherer Prosa von Ulrike Längle tritt die kenntnisreiche Gewissheit einer Hausfrau: «Das schmutzige Geschirr hatte sie in das viereckige Metallbecken gestapelt, das sie in dem Schrank unter der Spüle gefunden hatte und das man in das linke der beiden Waschbecken einhängen konnte. Sie hatte heisses Wasser aus dem Teekessel darübergegossen und ein paar Tropfen von dem hautfreundlichen und umweltschonenden Geschirrspülmittel dazugegeben. Die Bratpfanne und den tiefen schwarzen Topf aus Gusseisen hatte sie auf den Herd gestellt und mit Wasser gefüllt. So würden sich die Speisereste von selbst von den Wänden lösen, und sie musste nicht lange herumscheuern.»

Paul Jandl