Regenroman (Taschenbuch)

Spontan verlieben sich die beiden in die abgeschiedene Lage eines alten Hauses und das wild-romantische Moor vor der Haustür.

Leon hofft, hier in aller Ruhe die bestellte Biographie einer Hamburger Kiez-Größe schreiben zu können. Doch der alltägliche Kampf um ein kleines Stück Trockenheit zermürben Leon und Martina. Die schmutzig-braune Brühe, die aus allen Wasserleitungen des Hauses tröpfelt, ist wenig einladend, der Garten wird von einer wahren Schneckeninvasion heimgesucht, selbst die Zigaretten in der Jackentasche sind durchweicht.

Doch das sind erst die äußeren mißlichen Umstände, mit denen Leon kämpft. Ein schmerzhafter Bandscheibenvorfall streckt ihn nieder, so daß er weder seinen ungeliebten Heimwerkerarbeiten nachgehen kann, noch an seinem Buch über Pfitzner weiterkommt, solange bis dieser eines Tages vor der Tür steht und ziemlich Druck macht.

Es ist ein starkes Stück Literatur, das Karen Duve vorlegt. Kein Leser wird nach der letzten Seite des Romans mehr behaupten können, Regentage seien langweilig. Da geschehen gnadenlose Schneckenmassaker, werden Hunde mitleidlos ertränkt, vermoderte Wasserleichen entdeckt und im Hintergrund blubbert regelmäßig das schmatzende Glucksen einer Pfütze im Moor. Herrlich schaurig, ziemlich eklig und völlig amoralisch -- die pure Leselust. --Manuela Haselberger -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.

Karen Duves Feuerwerk im Regen

Wie sehr man auch darüber streiten mag, was die deutsche Wiedervereinigung der alten Bundesrepublik gebracht hat, eines lässt sich schwerlich bezweifeln: Die dünn besiedelten Landschaften in Brandenburg oder Mecklenburg-Vorpommern bieten Anblicke, wie sie sich um Köln oder Mannheim herum kaum mehr finden lassen – kein Wunder also, dass sich die Kunst gerne dieser von industrieller Gleichmacherei eher verschonten Gegenden annimmt. Filmemacher Detlev Buck liess seinen Eastern «Wir können auch anders» (1993) im Schweriner Umland spielen, daran anknüpfend greift die Hamburger Schriftstellerin Karen Duve die menschenleere Mecklenburger Weite auf, um für ihren «Regenroman» ein unverwechselbares Ambiente zu schaffen.

Genau dahin zieht es Leon, Autor, Ende Dreissig, und seine attraktive, merklich jüngere Frau Martina. Froh gestimmt, dem Moloch Hamburg entronnen zu sein, will Leon in einer abgeschiedenen, baufälligen Kate ein Auftragswerk vollenden, das ihm, dem Spezialisten für «Kurzgeschichten über enttäuschte Männer», ein sechsstelliges Sümmchen verschaffen soll. Der abgehalfterte Zuhälter und Ex-Boxer Pfitzner will seine Lebensgeschichte dem darauf nicht unbedingt wartenden Publikum zu Gehör bringen, und Leon hat dafür als Ghostwriter herzuhalten.

Dieses von weitem an Macho-Dichter Wolf Wondratschek (dessen Namen einmal auch aufblitzt) erinnernde Szenario erlaubt es Karen Duve, einen vor Witz und Fabulierlust sprühenden Roman zu entwerfen. Zu Recht firmiert dieser als «Regenroman», denn allerorten und allenthalben nieselt, tropft und schauert es in diesem Buch, das von einem Netz glitschiger Leitmotive durchzogen ist: sich begattende Schnecken jedweder Art, schimmelnde Hauswände, Abwasserkanäle. Je länger Leon und Martina dem Regen trotzen, desto grausamer zeigt sich das Schicksal. Im Nachbarhaus wohnen die absonderlichen Schwestern Kay und Isadora Schlei, die mit ihren mal zarten, mal derben erotischen Eroberungsstrategien die Eintracht der Frischvermählten zu beeinträchtigen suchen.

Karen Duve ist eine ungewöhnliche Sprachakrobatin, die Metaphern zielsicher setzt und komische Effekte am Fliessband produziert; sie versteht es, Haupt- und Nebenfiguren (Hund Noah oder Krämer Kerbel zum Beispiel) konturenreich zu zeichnen und die Handlungsbögen geschickt zu rhythmisieren. Das alles ergibt ein aussergewöhnliches Lesevergnügen, das einerseits mit beliebig scheinenden Versatzstücken und irreführenden blinden Motiven spielt, andererseits ein unverwechselbares Arsenal kauziger Charaktere aufbietet. Leons Haus, in gefährlicher Moornähe gelegen, wird nach und nach zum Zentrum des schleichenden Verfalls. Ein Hexenschuss streckt den Dichter zu Boden; die unter Bulimie leidende Gattin flieht den Ort des nassen Grauens; Auftraggeber Pfitzner reisst der Geduldsfaden, und eine der Schlei-Schwestern sorgt mit brachialen Methoden für Ordnung.

Es wäre nicht schwer, in Karen Duves Untergangsepos allerlei Bedeutsamkeit hineinzulesen. Von der Symbolik des Schreibens in brüchigem Haus liesse sich da zum Beispiel reden oder von Ost-West-Gegensätzen auf schlüpfrigem Terrain. Alles möglich, doch vielleicht ist der «Regenroman» nicht mehr als eine grossartige Komödie, die das nasse Nichts umkreist. Als Held Leon am Ende das Rousseausche «Zurück zur Natur!» ein klein wenig zu wörtlich nimmt und im Moor versinkt, liesse sich darin auch ein poetologischer Kommentar ausmachen: «Wie gut es war, Moder unter Moder zu werden. Irgendwann war er geboren worden, und jetzt starb er, und was sich dazwischen ereignet hatte, machte, wenn man es streng betrachtete, nicht viel Sinn.» Das klingt dürftig und ist dennoch, zumindest in diesem Fall, eine völlig befriedigende Bilanz.

Rainer Moritz -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.