Mein Herz so weiß [Ungekürzte Ausgabe] [Taschenbuch]

Juan, der Ich-Erzähler, hat selbst gerade geheiratet. Ein leichtes Gefühl der Beklemmung lässt ihn nicht los, er empfindet -- bei aller Liebe zu seiner Frau -- doch den Zustand der Ehe als unnatürlich, die gemeinsame Wohnung als künstlich. Erst zu dieser Zeit erfährt er vom gewaltsamen Tod seiner Tante -- zuvor hatte er angenommen, sie wäre an einem Unfall gestorben. Auch ist plötzlich die Rede von einer dritten Frau, einem Aufenthalt seines Vaters in Kuba, der Juan nicht bekannt war. Auch wenn er die Geschichte nicht wirklich wissen will -- er weiß zuviel, um nicht auch den Rest wissen zu wollen...

Ein unglaubliches, hervorragendes Buch! Marias erzählt mit einer Detailverliebtheit, die nicht mehr zu übertreffen ist. Eine Szene, die sich in wenigen Sekunden abspielt, beansprucht durchaus einmal 10 oder mehr Seiten, da nicht nur die Handlung, sondern jedes Minenspiel, jede Assoziation, die dadurch ausgelöst wird, beschrieben wird. Lange Zeit ahnt man auch nicht, wie der Erzähler den Bogen der Geschichte spannen wird -- wie er von dem Selbstmord über die Beobachtung einer Begegnung in Havanna, von der Ehe Juans und Louisas, ihrer ersten Begegnung wieder zur Ursache des Selbstmords zurückkehrt.

Wenn man das Buch nicht nur einmal, sondern mehrmals liest, bemerkt man erst die unglaubliche Stimmigkeit. Jedes Detail, das beschrieben wird, stimmt auch 200 Seiten später noch, bezieht sich darauf. Marias erzählt neben der eigentlichen Geschichte unzählige andere, Kleinigkeiten, Gedankengänge -- und schafft es trotzdem, den Leser nicht den Faden verlieren zu lassen. Eines meiner absoluten Lieblingsbücher! --Daniela Ecker

Verstörender, aufregender, wirkungsvoller als mit dem Auftakt dieses Buches kann ein Roman kaum beginnen. Welcher Abgrund, welches dunkle Geheimnis verbirgt sich hinter der grausigen Tat? Diese Frage hält die Spannung über 350 Seiten aufrecht. Und das Rätsel der erzählerischen Urszene führt in ein literarisches Spiegelkabinett voller Echo-Effekte.

Denn dieser Javier Marías ist ein Virtuose seiner Kunst. Der Spanier, geboren 1951 als Sohn eines vom Franco-Regime verfolgten Philosophen, publizierte den ersten Roman im Alter von 20 Jahren. Nach der Ausübung einer Professur und etlichen Literaturpreisen konzentrierte er sich von 1990 an auf das Schreiben.

Ein leicht konsumierbarer Unterhaltungsschriftsteller möchte er nicht sein. Nicht nur in seiner Heimat gilt Javier Marías von jeher als anspruchsvoller Autor. Auch in Deutschland wurde er lange als schwer verkäuflich gehandelt. Mehrere Verlage lehnten eine deutsche Ausgabe von „Mein Herz so weiß“ ab, bevor der Verlag Klett-Cotta sie riskierte. Dann aber löste das einhellige Fernseh-Lob des „Literarischen Quartetts“ im Juni 1996 ein Publikationswunder aus: Die deutsche Gesamtauflage des Romans wird mittlerweile auf 1,5 Millionen beziffert. Dieser überwältigende Erfolg war dem Verfasser, bei aller Freude, geradezu unheimlich, und er äußerte die Befürchtung, er könne auf einem Missverständnis beruhen. Denn Marías setzt auf nachdenkliche Leser. Darum erzeugt der spektakuläre Auftakt nicht nur Spannung – er erweist sich als Keim des Romans: Alle im Lauf der Handlung entwickelten Motive und Reflexionen sind darin zugleich angelegt und verborgen.

Es geht um Ehe und Geheimnis, um Verdacht und Betrug, um Voyeurismus und Komplizenschaft, um die Macht der Sprache – und um die des Schweigens. Denn sonderbar: Niemand will genau wissen, was es mit dem Freitod der jungen Frau auf sich hat. Eltern und Familie der Toten ziehen es vor, die Tragödie und die Rolle des (nun schon zum zweiten Mal) Witwer gewordenen Schwiegersohns Ranz mit dem Mantel des Schweigens zu bedecken. Es gibt nur Ahnungen, im Umfeld der Familie fallen zynische Anspielungen wie die auf den legendären Frauenmörder Blaubart.

Den betuchten Madrider Bürgern, in deren Milieu der Roman spielt, ermöglicht die Tabuierung des Themas Jahrzehnte lang ein äußerlich komfortables Leben. Auch die zwielichtigen Methoden, mit denen Ranz zu Wohlstand gekommen ist, werden diskret beschwiegen; als Kunstexperte des berühmten Madrider Prado-Museums hat er seine Stellung und seine Verbindungen vor dem schemenhaft erkennbaren Hintergrund der Franco-Diktatur zu skrupellosen Geschäften genutzt.

Bald nach der Katastrophe heiratet der Witwer Ranz die jüngere Schwester der Toten und zeugt mit ihr den Sohn Juan. Dieser ist es, der vierzig Jahre nach dem tödlichen Schuss und im nunmehr demokratischen Spanien als Ich-Erzähler auftritt. Juan erfährt erst einige Zeit, nachdem er selbst mit 34 Jahren geheiratet hat, dass seine Tante keineswegs, wie man ihm immer erzählt hat, einer Krankheit zum Opfer gefallen ist und dass mit den insgesamt drei Ehen seines Vaters etwas faul sein muss. Doch als er diesen einmal zur Rede stellen will, lässt Ranz den längst erwachsenen Sohn abblitzen wie ein Kind: „Hör mal, ich habe keine Lust, von der fernen Vergangenheit zu reden, das ist geschmacklos und erinnert einen an die vielen Jahre, die man auf dem Buckel hat.“

Gleichzeitig spürt Juan, dass auch an seiner eigenen jungen Ehe mit Luisa schon der Wurm nagt: „Das Vorgefühl der Katastrophe, das mich seit der Hochzeitszeremonie stillschweigend begleitet hatte, nahm im Lauf der Zeit verschiedene Formen an.“ Ist er dem Vater insgeheim womöglich erschreckend ähnlich, so fern und fremd ihm dieser auch erscheint? Entdeckt er nicht bei sich selbst die gleichen „femininen Lippen“, den gleichen „Frauenmund in einem Männergesicht“ wie bei seinem Erzeuger?

Juan und Luisa hätten, wären sie Singles geblieben, vielleicht jeder für sich die Sonnenseiten einer Gegenwart genießen können, die immer größere internationale Mobilität verlangt – beide sind polyglotte, viel im Ausland tätige, materiell unabhängige Konferenzdolmetscher. Doch den Erzähler peinigt, kaum hat er Luisa geheiratet, das Gefühl eines unter den Füßen schwankenden Bodens. Die junge Zweisamkeit ist von Bindungsangst und Misstrauen bedroht. Wird sie das Opfer an persönlicher Selbstständigkeit und Freiheit aushalten, das die Ehe verlangt? Die Angst vor Verletzung und Betrug? Den Verschleiß durch den Alltag?

Gefühle und Leidenschaften sind schließlich hoch riskant in einer Welt, die Rücksichtslosigkeit und kühles Kalkül prämiiert. „Ich dachte, es würde mir zum Vorteil gereichen, mit dieser Frau zu tun zu haben, die jünger war als ich und so gut beschuht.“ So beschreibt der Erzähler seine erste Reaktion auf die künftige Ehefrau, die er als Ko-Dolmetscherin bei einem spanisch-britischen Gipfeltreffen kennen lernt. Nicht von einem Gefühl ist da die Rede, sondern von einer Berechnung.

Doch liegt es dem Autor fern, seinen Lesern eine bestimmte Moral oder Philosophie aufzudrängen. Er hat keine Lösungen parat, sondern greift in Form eines aktuellen Romans uralte, klassische Fragen auf. Schon der Titel „Mein Herz so weiß“ geht auf ein Shakespeare-Drama zurück: Lady Macbeth stiftet ihren Mann zum Königsmord an. Danach fallen ihre Worte: „Meine Hände sind blutig, wie die deinen; doch ich schäme mich, dass mein Herz so weiß ist.“

Die Macht sprachlicher Einflüsterungen und die Anziehungskraft ihres Gegenteils, des Schweigens – immer wieder blitzt das bipolare Urmotiv auf. Während der Hochzeitsreise von Juan und Luisa ereignet sich eine Schlüsselszene. Die frisch angetraute Ehefrau liegt in Havanna mit einer fiebrigen Krankheit im Hotelzimmer, und auf dem Balkon beobachtet ihr Mann eine näher kommende Mulattin. Von der Straße aus beschimpft die Unbekannte ihn zunächst als „Mistkerl“, beim Näherkommen entschuldigt sie sich für eine Verwechslung. Wenig später erkennt Juan, hellhörig von Beruf, die Stimme der Mulattin wieder, die in heftigem Streit mit ihrem Geliebten Guillermo aus dem Nebenzimmer dringt. Der hat ihr die Ehe versprochen, ist aber in Spanien verheiratet mit einer Frau, die schon seit einem Jahr angeblich im Sterben liegt. So hält Guillermo mit der Behauptung, er müsse erst den überfälligen Tod seiner Frau abwarten, die Geliebte hin. „Aber sie stirbt nicht ... Bring sie endlich um“, bedrängt die ihn.

Irrtümlich wähnt der Lauscher Juan seine kranke Frau im Schlaf – und schweigt über das, was er gehört hat. Als Luisa ihn später bedrängt, seinem Vater das Geheimnis des Suizids der Tante zu entwinden, hält er ihr die Vorzüge des Schweigens entgegen: „Wenn man etwas nicht erzählt, dann löscht man es ein wenig aus, vergisst es ein wenig, leugnet es, wenn man seine Geschichte nicht erzählt, kann das ein kleiner Gefallen sein, den man der Welt erweist.“ Ohne Juan anzusehen, erwidert Luisa: „Natürlich werde ich wissen wollen, ob du eines Tages die Absicht hast, mich umzubringen, wie der Mann im Hotel, dieser Guillermo.“ Luisa ist es auch, die am Ende Ranz sein Geheimnis entlockt.

In der fabelhaften Fiktion steckt ein autobiografisches Körnchen: der Fall einer Cousine von Marías’ Mutter, die sich vor vielen Jahren aus ungeklärten Gründen kurz nach der Hochzeitsreise erschoss. „Ich habe ihr ein Motiv erfunden“, hat Marías gesagt.

Und seine Hauptfigur nimmt er gegen den in Spanien geäußerten Vorwurf in Schutz, Juan sei feige, weil er so wenig wissen will: „Wir würden uns doch“, entgegnet der Skeptiker Marías darauf, „wahrscheinlich alle gegenseitig umbringen, wenn wir von jedem alles wüssten.“

Nachwort von Rainer Traub zu Mein Herz so weiß. SPIEGEL-Edition Band 1 -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.