Hurenkind [Gebundene Ausgabe]

Doch Leon gehört zu Anne. Ein Leben ohne ihn kann sich die sanfte Anne nicht vorstellen. Schließlich hat sie für ihn alles aufgegeben -- ihre Karriere, ihre Träume, und schließlich sich selbst. Ihre Liebe zu Leon ist wie eine kaum verheilte Wunde, die er täglich von neuem aufreißt.

Und Leon? Er will Anne. Und Marie. Und eigentlich keine von beiden, sondern nur die Ruhe über den Wolken, wenn er im Cockpit seines Fliegers sitzt, den Sternen näher als den Menschen. Die Ehe, sagt er, ist eine Intensivstation, in der die Liebe zu Tode gepflegt wird.

Mit dem Roman Hurenkind hat sich Christine Grän wohl endgültig vom Krimi-Genre verabschiedet, in dem sie sich mit der Serie um Hobbydetektivin Anna Marx (von der ARD verfilmt) eine guten Namen erschrieben hatte. Hurenkind lebt nicht von spannender Handlung, sondern vom Seelenstrip, den Marie, Anne und Leon abwechselnd hinlegen. Und von den Nebenfiguren, die Grän meisterhaft zu skizzieren und zu karikieren versteht. So gelingt es ihr, mit einer simplen Dreiecksgeschichte und beißend-bösem Sprachwitz das bittere Bild einer Gesellschaft zu zeichnen, die das Lieben längst verlernt hat. --Beate Strobel

«Hurenkind»: Christine Grän schreibt mit kaltem Blick

Eine Frau will nach oben. Sie ist attraktiv und anpassungsfähig, gerissen und berechnend. Und eine nüchterne Vertreterin des Realitätsprinzips. «Ich würde nicht Haider wählen und lieber Kohls Geldkoffer tragen, als gegen Atomendlager zu protestieren. Wir sind alle nicht so gut, wie wir glauben.» Dass sie aus zerrütteten Verhältnissen stammt und ihre Kindheit unglücklich verlief, macht ihren Karrierehunger nur noch grösser. Marie Ahrend ist jung und bereits Ressortleiterin einer grossen (Münchner) Zeitung, nun gilt es nur noch, möglichst schnell den Chefredaktor Conrad aus seinem Chefsessel zu hieven. «Die Zeit der jungen Frauen ist angebrochen, er weiss es nur noch nicht. Fette, despotische, mit ihrer umfassenden Bildung prahlende Chefredaktoren sind im Aussterben begriffen . . . Ich habe seiner Urne einen Platz auf meinem Schreibtisch zugewiesen, im grossen Acrylaschenbecher.» Dass sie mit Conrad geschlafen hat, wird sich für ihre Pläne keineswegs als hinderlich erweisen, im Gegenteil. Wer einmal begriffen hat, wie Erfolg funktioniert, vergisst es nie wieder. Marie hat es nur zu gut begriffen und ist von ihrem Erfolg entsprechend verwöhnt. Sie ist ungeduldig, eine Minimalistin in Gefühlsdingen und zählt sich zu einem Typus, «der Gegnern ins Gesicht lächelt und in den Rücken schiesst».

Christine Gräns neuer Roman beginnt wie mittlerweile Hunderte von Romanen, mit denen die Branche Jahr für Jahr frustrierte Frauen füttert: Es wird ihnen eine perfekte, männerkonsumierende Powerfrau, das obligate böse Mädchen vorgegaukelt, das alles anders (und besser) kann als alle Buchheldinnen und Leserinnen je zuvor. Doch weil die Geschichte gar zu unglaubwürdig klingt und sich das Böse als durchgängiges Prinzip nicht als tragbar erweist, werden diese modernen Märchen mit einem fatalen Verliererinnenhumor ausgestattet, der dafür sorgt, dass Frau sich am Ende doch seufzend in ihre angestammte Weibchenrolle fügt.

Solch munteres Flunkern zum Mütchenkühlen rachsüchtiger Geschlechtsgenossinnen indes ist die Sache der in München lebenden Grazerin nicht, und das macht ihr Buch umso interessanter. Schon im Prolog wird Ernst signalisiert, indem er ein gewaltsames Ende, das Ende Maries, vorwegnimmt: «Man verliert nicht gern. Nicht das Leben.» Doch bis es dazu kommt, passiert viel. In einer konzentrierten, schnörkellosen Sprache breitet Christine Grän einen dicht gewirkten Teppich aus Frauen- und Männermustern aus, die zueinander in vielfältigen Beziehungen stehen. Da ist Eckhardt, der zwanzig Jahre ältere «Redaktionsalkoholiker», der Marie mit Sex und Insiderinformationen versorgt und sie liebt, ohne dass sie dafür etwas geben muss, das sie «Zeit, Geld oder tiefe Gefühle» kostet. Da ist Max, der machthungrige Wirtschaftsmogul, mit dem sie die grosse Leichtigkeit des schwerelosen Sex erlebt und der ihr auf dem Weg nach oben nützlich sein kann. Wäre da nicht Leon, Maxens Bruder, der verwegene Pilot und ewig junge Held, der den Firmenjet steuert und in den sie sich unsterblich verliebt. Ein Betriebsunfall mit Folgen, wie sich herausstellt. Kurz zuvor hat sie ihren Chefredaktor in einer privaten Angelegenheit erpresst und ist auf diese Weise zu dessen Stellvertreter aufgerückt. Maries Plan scheint aufzugehen; «wer liebt, hat Recht», triumphiert sie. Doch sie weiss nicht, dass sie Unrecht hat, weil sie mehr liebt als der neue Geliebte. Der Flieger Leon entpuppt sich als ein Schmetterling, der sie als eine Episode abhakt und zu Frau und Kind zurückkehrt. Marie wird damit zum Opfer ihres eigenen Lebensprinzips, dem sie für Leon erstmals untreu geworden ist: der Ideologie eines rücksichtslosen Nehmens. Auch Max, der betrogene Liebhaber, setzt ihr zu. Er spielt ihr für eine Enthüllungsstory Unterlagen zu, die sich als gefälscht herausstellen und sie um den gerade erst erlangten Posten bringen.

Ein überraschendes, intelligent geschriebenes Buch, das deutlich macht, dass die Zeiten, als beim nächsten Mann alles anders wurde und billige Häme oder mildes Schmunzeln à la Gaby Hauptmann und Eva Heller die Romane zur Geschlechterthematik bestimmte, endgültig vorbei sind. Mit ihrem Society-Appeal bedient die frühere Klatschkolumnistin Christine Grän zwar vordergründig ein Unterhaltungsbedürfnis, unterminiert aber zugleich die gängigen Erwartungshaltungen. Karl Kraus sagt: Sie seift ihre Leserinnen ein, bevor sie ans Halsabschneiden geht. Denn nicht – wie sich anfangs noch vermuten liess – Männer werden hier gemeuchelt, sondern «das geklonte Lebensgefühl einer Generation, die den Gott des Egos anbetet» und für die Wahrheit nur «die hässliche Schwester der Ehrlichkeit» ist. Doch wer nun Moralinsaures in diesem geschliffen formulierten, bis zum Sentenzenhaften reichenden Roman wittert, geht fehl. Der kalte Blick, mit dem Christine Grän wahrnimmt, hat dafür keinen Platz. Es ist wie beim «Hurenkind», als das die grafische Branche die letzte (unschöne) Zeile eines Absatzes bezeichnet, die am Anfang einer neuen Spalte oder Seite steht: Der Redaktor bzw. der Leser muss den Freiraum ausmerzen oder auffüllen.

Hans Christian Kosler