Ich wußte ehrlich gesagt rein gar nichts über den Autor, als ich dieses Buch vor Jahren aus einer dtv-Wühlkiste zog. Auf dem cover war ein Revolver, der an einem Nagel an der Wand hing, und ich hatte gerade diese Western-Phase, deshalb hab ich es gekauft. Zum Glück hab ich nicht den Text auf der Rückseite gelesen, wo irgendwas von "Kritik am industriellen Fortschritt", "Suche nach Harmonie mit der Natur", "Plädoyer für die Träume" steht. Alles Unsinn. Dieses Buch ist die einzig denkbare Kombination von Irren, Irrenärzten, Soldaten, Panzern und Cowboys (in gewisser Weise gibts die dann nämlich doch), und soweit ich mich erinnere kommt eine Liebesgeschichte auch noch vor. Ein Road-Movie innerhalb von Anstaltsmauern. Ich hab laut gelacht und heimlich geweint und war völlig erschrocken. Mag der Klappentext auch so tun, als wüßte er es besser, als hätte ich das Buch völlig falsch verstanden -- noch nie hatte ich das Gefühl, einen Autor so gut zu verstehen wie hier. Mittlerweile weiß ich zumindest so viel über ihn, dass er schon lange tot ist. Und das macht mich verdammt traurig.