Hübsche Versuche [Taschenbuch]

Tingler ist ein Student der Wirtschaftswissenschaften, wenn wir den Intentionen des Autors glauben wollen (dass die Ichfigur auch sein alter ego sein kann), den es nach Zürich verschlagen hat. Mit Rich bewohnt er eine Behausung. Die Ichfigur ist homosexuell und treibt sich in den einschlägigen Zürcher Clubs herum, aber auch andere, vorzugsweise von Heterosexuellen bevölkerte Lokale, werden in dem Tagebuchroman besucht. Das ist hübsch. Und die Prosa dieses jungen Autors (er ist zum Glück erst 30 Jahre alt) besticht durch ihren mal sarkastischen, mal ironischen, mal humorvollen Ton. Doch, schreiben kann Philipp Tingler, und das sogar sehr gut. Daran sind keine Zweifel zu hegen. Bloß, so wahnsinnig ereignisreich ist dieses Leben in Zürich nun auch wieder nicht, und da helfen die Rückblenden in die Jugendzeit und Kindheit auch nicht viel weiter. Belästigt uns da ein Autor mit seinem privaten Kram? Ja, das tut er, und weil er es zuweilen recht witzig vorträgt, liest man gerne eine Weile darin. Aber wirklich nur eine Weile. So wenig hat der junge Mann in Zürich erlebt, dass man ihm den dringenden Wunsch antragen will, bitte noch ein wenig mehr Lebenserfahrung zu sammeln, bevor er sich wieder an den PC setzt. --Carlo Bernasconi

Hübsche Langeweile

Philipp Tinglers Tagebuch

Die einfachste Art, ein Buch zu schreiben, ist, ein Tagebuch über alle Begegnungen, Bemühungen, Arbeiten am Roman, Begebenheiten des Alltags in Beruf, Studium, im Liebesleben und in der Freizeit zu führen, am besten samt Namen: Lokalkolorit ist Publikums- und Absatzgarantie. Es gab eine Zeit in den siebziger Jahren, da Peter Handkes «Journale» und gar Peter Weiss' «Notizbücher» als WG-Geschwätz abgetan wurden. Wir wollen nicht in die gleichen Fehler zurückfallen. Wir schreiben das Jahr 2000, und Philipp Tingler publiziert sein Tagebuch «Hübsche Versuche». Dass sein Buch mit Fotos (zum Teil nachgestellten Szenen) aus seinem Leben bestückt ist, macht die Sache umso authentischer.

Der erste Eintrag datiert vom Dienstag, 17. Juni 1997. Ein schöner heisser Juni-Tag. Wir begeben uns mit Philipp Tingler in einen kühlen schweren Sessel, fühlen mit ihm seine Niedergeschlagenheit, hören seine Telefongespräche mit, gehen mit ihm zur Apotheke, ins Kaffeehaus, ärgern uns mit ihm über einen Artikel zur Biennale di Venezia in der NZZ und merken bereits auf den ersten zwei Seiten: auch Zürich hat seine Berlin-Generation. Die Dandys in Tinglers Buch sind meist homosexuell, geben sich als Flaneure, Berufs-Partygänger, ewige Ferienkinder, Causeure, Privatgelehrte, verdingen sich als Fotomodell oder als schlecht bezahlte Hilfsassistenten und vor allem: sie langweilen sich zu Tode.

Damit leben sie gar nicht so schlecht. Über jeden Tag (bis zum 24. August 1997, somit einen tollen Sommer lang) ist etwas zu berichten, von einem Gang ins «Odeon» oder in einen Darkroom oder in die «Silberkugel» im Shop-Ville (überhaupt wird in diesem Buch dauernd gegessen und getrunken). Ein echter Flaneur wie Tingler geht zu Fuss oder fährt betrunken seinen Mercedes durch die Zürcher Homo-Szene. Er nennt alle mit Vornamen, Herrn Muschg nur mit Nachnamen, wohl aus Respekt, weil er ihm sein Manuskript einmal vorgelegt hat. Und weil Philipp Tingler ein literaturliebender Bohème ist, liest er am liebsten vor dem Ins-Bett-Gehen (meist zwischen drei und fünf Uhr morgens) die Tagebücher von Thomas Mann, um zu sagen, dass dessen Kunst unangreifbar sei bis heute (Seite 251). Wir lehnen uns im Sessel zurück und beginnen zu gähnen. Dann blättern wir wieder ein bisschen vorwärts und rückwärts, lesen ein bisschen, schauen die Fotos an und freuen uns am humanistischen Bildungswissen des Autors und an den süssen Hurenkindern der Setzerin Simone Eggstein. Schliesslich klappen wir das Buch zu und erlauben uns einen schlampigen Schluss des Artikels, in der Hoffnung, die Ironie des Autors richtig aufgefasst zu haben auch in dem Punkt, dass die meisten Journalisten eh verblendet, dumm und überflüssig seien (Seite 255). Nicht einmal das vermag uns eigentlich so richtig auf Trab zu bringen. Dandyhafte Langeweile lernt sich schnell.

Sibylle Omlin