Grimus [Taschenbuch]

Wer oder was ist Grimus? Diese Frage beschäftigt alle Figuren. Ist er Mensch oder Tier, Geist oder Idee? Rushdie spielt schon in seinem ersten Werk gekonnt mit Elementen aus den Mythen und Sagen verschiedener Kulturen und verbindet ganz unterschiedliche Ideen aus Philosophie, Kunst und Religion zu einem interessanten neuen Konglomerat.

Grimus enthält eine Menge Anspielungen auf Werke der Weltliteratur; neue Wortschöpfungen und hintersinnige Spielereien mit Sprichwörtern und Redewendungen sind an der Tagesordnung. Für die Kenner und Liebhaber der Bücher Rushdies gehört dieser neue Roman zur absoluten Pflichtlektüre. --Manuela Haselberger -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.

sagte Madame Jocasta

Rushdies Erstlingsroman «Grimus»

Von Philipp Blom

«Dieser erste Roman des weltbekannten Schriftstellers Salman Rushdie lebt von der Erzählkraft und Sprachgewalt, die seine späteren Romane . . . zu Werken der Weltliteratur gemacht haben», so trompetet der Kindler-Verlag ob seiner jüngsten literarischen Errungenschaft. Der Roman, so fahren die Werbetexter fort, «ist ein sprachgewaltiges Spiel mit Mythen und Sagen aus verschiedenen Kulturen, mit Ideen aus Philosophie, Religion und Kunst. Anspielungen auf Werke aus der Weltliteratur, Wortschöpfungen und hintersinnige Spielereien mit Sprichwörtern und Redewendungen durchziehen den Roman.»

Das Fürchterliche ist: Sie haben recht.

Rushdies Erstling «Grimus» ist ein Gewächs, an das der Autor wahrscheinlich nicht gerne erinnert wird. Den Leser, dem nach Konsumieren des Klappentextes vor Sprachgewalt und Weltliteratur noch nicht die Ohren sausen, der wirklich noch mit Mythen und Sagen spielen will und auch vor Ideen aus der Philosophie nicht zurückschreckt, erwarten fast fünfhundert Seiten geballte Anspielungen und Hintersinnigkeiten, die fast ohne eine Handlung auskommen. Dies ist die Art Roman, an dessen Ende sich Autor und Leser freuen können. Der Autor, weil er sich alles so schön erbastelt hat, und der Leser, weil es, alles begriffen und gefunden hat – oder auch einfach, weil er das Ende erreicht hat.

Der Titel dieser Rezension ist eines jener Juwele, die einem aus dem Text entgegenfunkeln, zwischen anderen Kostbarkeiten wie: «Das Meer wirkte rein, unter ihnen, die Gischt salzte ihre Wangen – prickelnd, erfrischend», oder: «Sie hatte die Wurzeln von Flapping Eagles eigenen Selbstzweifeln berührt; er vermochte kaum zu sprechen, dennoch zwang er sich die Worte über die trockenen Lippen.» Wie schön.

Inmitten dieser Proseminar-Psychologie übrigens taucht der Held des Romans auf, Flapping Eagle alias Joe-Sue, ein hellhäutiger, ehemals hermaphroditer, unsterblicher Indianer, der seine Schwester liebt, sich zeitweise von einer alternden Milliardärin aushalten lässt und auf der Suche nach der Schwester auf eine sagenhafte Insel reist, durch die er von einem Menschen namens Virgil Jones geführt wird. Verstehen Sie? «Virgil», wie bei Dante, und «Jones», wie bei Indiana?

Natürlich bevölkern noch andere faszinierende Gestalten die mythologische Landschaft, und hinter einer jeden verbirgt sich eine geistreiche Andeutung. Mehr noch: sie sind selbst geistreich und mythologisch geschult dazu: «‹Ich habe den Calf Mountain eigentlich immer wie einen riesigen lingam gesehen, der in der yoni, das ist das Meer, erschlafft›, entgegnete er . . . ‹eine Sanskrit-Umschreibung, mein lieber Eagle. Ein kleiner Scherz. Ich fürchte, ich habe einen recht merkwürdigen Sinn für Humor›» – augenscheinlich.

Ausser dem Sinn für Humor und für das unvermeidliche Erotische, das immer wieder breit daliegt, ist da noch der Sinn fürs Literarische. Von Kafka («Os, ein Knochen; K, ein Ort. Daher K-os, der Knochen von K. Oder aber: Chaos») bis zu T. S. Eliot, von griechischen Sagen bis zu germanischen Göttern – nichts bleibt verschont von der auktoriellen Originalität.

Flapping Eagle aber flappt weiterhin durch Episoden, denen jede erkennbare Notwendigkeit abgeht. Der noch verbleibende Wind unter seinen Flügeln wird ihm ab und zu von der Übersetzerin weggenommen, die auch nicht immer weiss, was sie mit soviel Sprachgewalt anfangen soll.

Tut man sogenannten grossen Schriftstellern einen Gefallen damit, einer internationalen Leserschaft einen Einblick in die Juvenilia zu geben, oder erwartet man lediglich, dass sich dank dem Namen des Autors die Bücher verkaufen, gleichgültig, was drinnen steht?

Vielleicht kann die Lektüre dieses Romans zumindest junge Autoren ermutigen: Auch Rushdie ist nicht vollkommen dem Kopf des Zeus entsprungen. Es kann aber auch eine Warnung sein: Weh dem, der clever ist.

Unter den Versatzstücken, aus denen das Buch besteht, ist auch der Stil, den Rushdie sich in späteren Büchern zu eigen macht, der aber hier noch Wildwuchs treibt, nachdem die Handlung längst unter der Last des bedeutsam Trivialen zusammengebrochen ist – und der niemals hinauskommt über ein armes Nachklappern der sprachlichen Genialität von G. V. Desani, dem Altmeister des indischen grotesken Romans. Den sollte man übrigens wirklich einmal übersetzen.

Dies ist Rushdie in ovo. Die Brechung, der freie Monolog, die Epigrammatik, das Cineastische, alles ist schon da, wie auch die suggestive Kraft der Wiederholung: «Punkte sind Punkte. Punkte sind Punkte. Punkte sind Punkte. Punkte sind Punkte. Punkte sind Punkte.» Philosophisch ist das sicherlich nicht anfechtbar. Literarisch aber drängt sich eine Überlegung auf: Ganz unabhängig vom ontologischen Status ist einer der am heissesten herbeigesehnte: der letzte. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.