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Feine Milde [Taschenbuch]

Hiltrud Leenders , Michael Bay , Artur Leenders
4.0 von 5 Sternen  Alle Rezensionen anzeigen (3 Kundenrezensionen)
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Produktbeschreibungen

Pressestimmen

"Dabei fasziniert ... nicht nur der plot ... Liebevoll werden die Charaktere vorgestellt und entwickelt, ziehen sich Handlungsstränge durch alle Romane." (Rheinische Post)

Kurzbeschreibung

Auf einem alten Schmuggelpfad nahe der Grenze wird ein holländischer Kleinlaster verlassen aufgefunden. Im Laderaum: eine Partie Hollandräder, dazwischen versteckt zwei tote Säuglinge. Neben dem LKW liegt die Leiche eines Kripobeamten vom K 1. Er wurde überfahren. Die Ermittlungen führen zum Verein MEILE e. V.: lauter ehrenwerte Bürger; Mildtätigkeit, wohin man blickt. Doch der Schein trügt. Querelen um das lukrative Projekt UNICEF-Schule und um den Erfolg der vereinseigenen Adoptionsvermittlung INTERKIDS verpesten das Klima ...
"Dabei fasziniert ... nicht nur der plot ... Liebevoll werden die Charaktere vorgestellt und entwickelt, ziehen sich Handlungsstränge durch alle Romane." (Rheinische Post)

Über den Autor

Hiltrud Leenders, geboren 1955 am Niederrhein. Zunächst Übersetzerin, später Lyrik-Veröffentlichungen, mit denen sie bekannt wurde. Seit 1990 hauptberuflich freie Schriftstellerin.Michael Bay, geboren 1955 in Rheine, arbeitet als Diplompsychologe und Psychotherapeut. Er ist verheiratet und hat drei Kinder.Artur Leenders, geboren 1954 in Meerbusch, tätig als Unfallchirurg in Kalkar. Verheiratet mit Hiltrud Leenders.

Auszug

Was bei der Sache für sie selbst raussprang, wußten beide. Es war nur das kleinste Stück vom großen Kuchen, aber es kam genug zusammen, daß es sich lohnte, und das Risiko war kalkulierbar, bis heute jedenfalls.

Im Auto herrschten Backofentemperaturen, und die Kleider klebten ihnen am Körper. Sie hatten die Fenster runtergekurbelt, aber der Fahrtwind brachte keine Erfrischung.

Der Fahrer hatte seinen Blick fest auf die schnurgerade, schmale Straße geheftet - sie fuhren zu schnell - er lenkte mit einer Hand, mit der anderen strich er sich immer wieder die langen roten Haarsträhnen hinter die Ohren. Der Dunkle hing schräg auf dem Beifahrersitz, beide Füße auf dem Armaturenbrett, und drehte träge eine Büchse Heineken zwischen den Handflächen hin und her. Die dicke goldene Armbanduhr paßte nicht zu seinen abgekauten, schmierigen Fingernägeln, und sein helles T-Shirt war voller Ölspuren, so als habe er sich die Hände daran abgewischt. Er nahm den letzten Schluck aus der Bierdose, quetschte sie zusammen und warf sie aus dem Fenster. Der Stau kurz vor Utrecht hatte sie fast zwei Stunden gekostet. Hoffentlich ging jetzt alles glatt.

Der Rothaarige knirschte mit den Zähnen und trat fluchend das Gaspedal durch.

»Was ist denn?«

»Die Karre zieht keinen Hering mehr vom Teller!« »Was?« Der Dunkle hatte immer noch Schwierigkeiten, den Groninger Akzent zu verstehen.

In diesem Moment blinkten sämtliche Kontrolleuchten auf. Fast gleichzeitig setzte der Motor aus, und sie schossen mit achtzig Stundenkilometern durch den stillen Wald. Jetzt fluchten beide. Der Fahrer stieg vorsichtig in die Bremsen und lenkte den Wagen an den Straßenrand. Sie ruckelten über ein paar Farnbüschel, dann rollten sie langsam auf einer ebenen Grasfläche aus und kamen direkt vor einem dichten Gebüsch zum Stehen.

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