Erinnerungen an meinen Porsche [Gebundene Ausgabe]

Nach sieben Jahren ist jetzt der neue "Schundroman" von Bodo Kirchhoff erschienen und er passt in eine Zeit, in der nicht mehr Sexualität ein Tabuthema ist, sondern vorwiegend Geld. Möglicherweise hat der Erfolg der literarisch unterbelichteten "Feuchtgebiete" bei dem Autor eine Krise ausgelöst, denn für ihn muss diese Art Auseinandersetzung mit Sexualität eine triviale Lachnummer gewesen sein. Trotzdem bekanntlich ein Bestseller, obwohl er sich erst am Ende in einem gebührenden, halbwegs seriösen Fahrwasser befindet. Unschwer sind in Kirchhoffs Roman Assoziationen zu Charlotte Roches "Feuchtgebiete" auszumachen, denn es taucht hier die depressive Heldin aus einem versauten Bestsellerroman auf, den eine Fernsehmoderatorin geschrieben hat.

Zum Plot: Der Protagonist des Romans ist ein bislang erfolgreicher Investmentbanker, der viel Geld verspekuliert hat. Kirchhoff spiegelt, dass funktionierendes Sexleben ein Beweis für Gesundheit ist, denn der Banker sitzt in einem Luxus Sanatorium im Schwarzwald, mit einem verstümmelten Genital im Rollstuhl, weil seine Geliebte ihn mit einem Korkenzieher attackiert hat. Die neue Patientin schläft aus verständlichem Grund nicht mit ihm, sondern sie erlöst ihn.

Obwohl es ein "Schundroman" ist, hat der Autor seinen seit Jahrzehnten in seinen Büchern anzutreffenden markanten Sprachrhythmus beibehalten. Es gibt in dem Buch so gut wie kein derbes oder vulgäres Wort, wohl wissend, dass solche Kraftausdrücke ein grelles Licht erzeugen und damit die Sexualität verzerren.

Der Autor hat sicherlich nicht nur im Wirtschaftsteil der Frankfurter Allgemeinen Zeitung oder in der Börsenwoche recherchiert, denn in den wahnwitzigen Übertreibungen dieser Liebesgeschichten, die übrigens schlüssig aufgehen, traut sich Bodo Kirchhoff mehr zu, als bisher von ihm zu lesen war. Normalerweise habe ja literarische Übertreibungen eine Referenz im selbst gelebten Leben. Davon ist hier nicht auszugehen. Auf jeden Fall hat er sich auffallend mehr Freiheit gegönnt, wenn er Sexualität im Rahmen einer Schicksals- und Lebenskurve ausleuchtet. Sexualität ist etwas, was man leicht mit Glück verwechseln kann und da liegt die Analogie zur Vermehrung des Geldes, denn in den letzten Monaten haben wir ja in Bankkreisen aufgezeigt bekommen, wo die Grenzen des machbaren Glücks sind.

Wenn sie also wieder einmal ein Buch zur Hand nehmen wollen, das sie nicht nur in den ausgefahrenen Spuren des eigenen Denkens, der lieb gewonnen Urteile und Vorurteile bestätigt, dann lesen sie "Erinnerungen an meinen Porsche".

Ein junger Investmentbanker, ein Porsche-Schnösel und Frauensammler, ein vom Leben verwöhntes Bürschchen, gutaussehend und mit Kohle ohne Ende - er erleidet Schiffbruch, sein Porsche zwischen den Schenkeln wird von der aktuellen Partnerin mit einem Korkenzieher lahmgelegt.

Im anschließenden Klinik-Reha-Aufenthalt in einer Top-Class-Klinik sinniert er, jetzt ein tiefergelegtes menschliches Wrack im Rollstuhl, über sein bisheriges Leben und begegnet ähnlichen heruntergekommenen Gestalten aus der Upper-Class-Geld-Film-Literatur-Society.

Das Buch glänzt mit wunderbar verqueren und einbleuenden Sätzen, eine Persiflage auf alles, was wir in den BUNTen Gazetten so lieben: "Wie in sich verkrümelt lag dann mein Porschewrack als hellbeiges Würstchen da, kaum aus der Behaarung ragend..." Die Sätze sezieren die aktuelle Bankenkrise aufs Feinste und durch alle denkbaren Feuchtgebiete gelangt man zu Sexpraktiken, deren Thrill beim Porschewrack intensiver dreht als bei Normalsterblichen. Klar, dass sich die Sprache dann auch mit abwärts kurbelt und in Bereiche schraubt, die man als atemberaubend bezeichnen könnte.

Was passiert jenseits von geleckter, gesteltzter Langeweile? Wie lebt es sich mit einer 68-er Mutternuttenblondmiezeimmernochscharf und mit einer Freundin, die auf Korken komm raus alles nagelt, was ihr vor die Büchse kommt? Wie unterhält man die Autorin eines Romans, der die feuchten Pogebiete zum Thema hat, wie erklärt man einem Gärtner möglichst einfach Heckenfonds (Hedgefonds)? Alle ziehen hier alle(s) durch den Kakao, der Schund treibt merkwürdige Blüten.

Ich hatte Spaß, so viel massiven Unsinn zu lesen, der irgendwie doch Sinn macht. Das Motto dafür steht auf Seite 171:

Man könnte es die männliche Antwort auf Charlotte Roches "Feuchtgebiete" nennen, das neue Buch des bekannten Frankfurter Schriftstellers Bodo Kirchhoff, das erste von ihm im Hoffmann und Campe Verlag. Und dennoch ist "Erinnerungen an meinen Porsche" sehr viel mehr als das flache Buch von Charlotte Roche.

In der Tradition seines vor sieben Jahren veröffentlichten "Schundroman" setzt sich Bodo Kirchhoff auf seine Weise mit der Finanzkrise auseinander, die er luzide auch als eine Krise einer bestimmten Form der Männlichkeit begreift. Die anonyme Bankerin Anne T. hat gerade in ihrem Buch "Die Gier war grenzenlos" berichtet, dass die hauptsächlich männlichen Broker von nichts anderem geredet haben als von Geld und Sex.

Ähnlich war das wohl auch bei dem Protagonisten des vorliegenden Romans, schnell geschrieben in wenigen Monaten in Kirchhoffs Domizil am Gardasee. Er heißt Daniel Deserno, ist 1970 geboren und hat mit seinen Spekulationen Millionen gescheffelt. Ja, er behauptet nichts weniger, als dass er mit seinen Manipulationen von seinem Rechner aus den Benzinpreis an den Tankstellen beeinflusst hat. Seine Freundin Selma arbeitet in der selben Bank wie er, sie leitet dort eine Kulturstiftung und träumt heimlich von einem Kind von Daniel. Als sie ihm unter dem Weihnachtsbaum 2007 ein Ultraschallbild eines Fötus zeigt ( es ist das einer schwangeren Schwester) sagt Daniel nur: "O nein, Selma." Die ist durch diese Bemerkung schwer getroffen, zeigt es aber zunächst nicht. Während eines für Normalsterbliche sehr außergewöhnlichen Sexspiels ( Selma führt die Spitze des Korkenziehers, den sie Daniel geschenkt hat, in die Öffnung seiner Eichel ein) eskaliert ein Streitgespräch über seine flapsige Bemerkung und sie fügt ihm mit dem Korkenzieher an seinem Penis erhebliche Verletzungen zu. Sein "Porsche", wie die männlichen Banker ihr Gerät zu nennen pflegen, ist zerstört.

Er findet sich nach einer Notversorgung im Krankenhaus einige Zeit später in einer teuren (1500 EUR pro Tag) Kurklinik im badischen Schwarzwald wieder. Dort beginnt er nach einiger Zeit im Rollstuhl sitzend ( er kann seit der Attacke Selmas nicht mehr gehen) mit den Aufzeichnungen der Erinnerungen an seinen Porsche, der sich übel zugerichtet und vollkommen tot sich in seinen Schamhaaren versteckt.

Er begegnet in dieser edlen Kurklinik nicht nur verschiedenen skurrilen Personen des medizinischen Personals und der Pflegekräfte, sondern auch etlichen berühmten Menschen, die, aus irgendeinem Grund krank geworden, sich in diese Klinik begeben haben. Da ist vor allem Helene, eine Art Wiedergängerin Charlotte Roches, die mit einem anusfixierten, hoch sexuell aufgeladenen Roman über ihre Hämorrhoiden einen sensationellen Auflagenerfolg feierte, mit dem sie seelisch nicht fertig geworden ist.

Da gibt es Anspielungen auf einen Manager, der aus seinem Vorgarten heraus verhaftet wurde ( Zumwinkel) und eine Literaturkritikerin, der man ihre Sendung weggenommen hat (Elke Heidenreich). Noch viele andere versuchen in dieser Klinik wieder auf die Beine zu kommen.

Daniel Deserno erzählt von seinen Erfolgen, als sein Porsche noch intakt war, und wir erfahren, ähnlich wie bei Anne T. so einiges über das verkorkste Seelenleben der Broker der Jahre 2006 ff. Es ist aber auch ein Roman über einen Sohn, der sich nicht wirklich von seiner dominanten altlinken Mutter lösen kann.

Als ein berühmter Schriftsteller zusammen mit seinem Hauskritiker zu einer exklusiven Lesung seines Roman über Goethes Liebesbeziehung zu einer jungen Frau in die Klinik kommt ( eine Anspielung auf Martin Walser), sagt sich nicht nur Daniels Mutter, sondern auch Selma an.

Auf eine hier nicht zu verratende Weise kommt das für schrottreif gehalten Wrack seines Porsches wieder auf Touren. Das Buch ist amüsant zu lesen, die Sprache sexuell hoch aufgeladen. Ob man von diesem Buch in einigen Jahren noch sprechen wird, wie von so vielen anderen Büchern Kirchhoffs ( zuletzt das auch von mir hochgelobte "Eros und Asche") wage ich indes zu bezweifeln.