Drohobycz, Drohobycz: Zwölf Lebensbilder [Gebundene Ausgabe]

Henryk Grynberg hat galizische Erinnerungen aufgezeichnet

«Aufrichtig schreiben», notierte Sándor Márai über das Ansinnen, literarisch von der Katastrophe des Zweiten Weltkriegs zu handeln, «kann man über gar nichts»: «Am Ende eines Weltkriegs (. . .) kann ein Schriftsteller, der noch von anderen Dingen spricht als den statistischen Fakten, nicht aufrichtig sein.» Alles andere sei Schminke, Pose, ja sogar «Possenreisserei». Bezeichnend, dass Dantes Dichter an der Schwelle zum Inferno zunächst die Musen, dann das Ideal, schliesslich jedoch das Gedächtnis anfleht, ihm beizustehen: «Gedächtnis, das nicht abschweift, soll's erzählen.»

Zeugenschaft bekunden, Erinnerungen aufzeichnen, Wissen dem drohenden Verlöschen entwinden: vornehmliches und vornehmes Ziel des Schriftstellers, wie es Henryk Grynberg versteht. Mit seinen «Galizischen Erinnerungen» kehrt Grynberg in jenen Landstrich zurück, welcher, nach fast 150-jähriger Zugehörigkeit zur Habsburgermonarchie, ab 1918/20 den Schauplatz abgab für eine nicht enden wollende Kette von Verwüstungen. Kommunistische «Säuberungen», ruthenisch-ukrainische Racheakte, vor allem aber der nationalsozialistische Völkermord: Kaum eine Region Europas sah den Menschen dem Menschen derart als Wolf. Wenn der 1936 in Warschau geborene Grynberg zusammenträgt, was er selbst, was die von ihm befragten Holocaust-Überlebenden am eigenen Leibe erlitten, buchstabieren diese Zeugnisse die Sprache der blanken Brutalität, der letztmöglichen Demütigung, des schieren Skandals.

Für Grynberg und seine Generation bedeutet der Einbruch der Barbarei das jähe Ende der Kindheit. Die vordem vertrauten Räume von Elternhaus und Familie zerspringen in schmerzende Splitter. Delogiert, ins Ghetto gepfercht, deportiert in Arbeits-, später in Konzentrationslager, werden diese Kinder nicht nur der materiellen Behaustheit beraubt: Die strukturelle Schikane, versetzt mit der Hefe individueller Willkür, bricht in jedwede menschliche Bindung ein, reisst das Kind von den Eltern, die Schwester vom Bruder, den Mann von der Frau. Die ungeheuerliche Szene der KZ-«Selektion» spitzt drastisch zu, was der jüdischen Bevölkerung ubiquitär widerfährt: die Degradierung des Menschen zum physischen Material. Dass hier überhaupt erzählt werden kann, weil überlebt worden ist, dankt sich oft nicht mehr als der nackten körperlichen Konstitution.

Brot und physische Unbelangbarkeit – sei es im Versteck, sei es im Niemandsland der Flucht – klingen als Leitmotive durch diese Biographien. Die konkreten Situationen indes konfrontieren mit irreduzibler Pein: «Ich trat näher, ein Mann und eine Frau, beide tot. Und unter dem Jackett der Frau lugte ein Laib Brot hervor, wie eine Brust. Und ich hob dieses blutgetränkte Brot auf. Das habe ich bisher noch niemandem gestanden. Ich schnitt mit dem Taschenmesser den feuchten Teil weg, und den Rest ass ich.» Das Unerträgliche dieser Texte speist sich jedoch nur zum Teil aus der Drastik der einzelnen Szene. Noch bedrückender ist deren Reihung, die an jene Albträume erinnert, aus welchen man nur scheinbar erwacht, um sich in einem weiteren wiederzufinden. Dass sich diese Albträume bis weit nach der «Befreiung» von 1945 in Sowjetrussland und im amerikanischen Exil fortgesetzt haben, ist eine der beunruhigendsten Botschaften dieses Buches: Es ist unbequem, den Antisemitismus auch und gerade in der Nachkriegswelt walten sehen zu müssen.

Zwölf Personen – biblische Ziffer – haben dem Autor Erlebtes berichtet, auf dass er es aufzeichne in seiner Façon. In Ich-Erzählungen gefasst, versehen mit je einer namentlichen Widmung, erstattet Grynberg das ihm Anvertraute in literarischer Bearbeitung zurück. Wo, wie in den vorliegenden Texten, der Autor sich selbst als «allein» verantwortlich für das zu Lesende vorstellt, wird die Frage, ob diese Erinnerungen in literarisch guten Händen aufgehoben sind, ablösbar von dem Respekt, welcher dem Leiden der Opfer zu schulden ist.

Das Stakkato der Grynberg'schen Sätze, das Immer-Neu und Immer-Wieder von Willkür und Grausamkeit springt mit der Leserin, springt mit dem Leser recht rüde um: Der pochende Rhythmus der disjunkten Hauptsätze gestattet keine Beschaulichkeit. Wo jeder Satz wie ein Hieb fällt, wo jedes Bild eine weitere Monstrosität offenbart, gestaltet sich auch die Lektüre als unablässige Verstörung. Kein auktoriales Raisonnement gestattet Nachdenkpausen, kein überflüssiges Adjektiv verzögert das atemlose Berichten vom «und dann, und dann». Stellt sich mithin die ästhetische Frage, ob von derart konkret erzählter Brutalität in stilistisch ausgewogener Weise gehandelt werden soll. Die andere Option, nämlich den Geist unsagbaren Hasses in formal «hässliche Sätze» zu übertragen, finden wir bei Grynberg vor. Dem Sinn-, nein besser: dem Sinnlosigkeitsgefüge der in diesem Buch erzählten Tragödien würde ein solcher Kunstgriff – so es einer wäre – allerdings wenig hinzufügen.

Christiane Zintzen