Ein stummer Freund hat über ihn gesagt: "Schreibt, weil er muss. Erkrankt, wenn ihm Worte fehlen. Komischer Typ, also komisch im Sinne von seltsam, nicht von lustig. Lustige blaue Augen, genau wie sein Vater.
Anti-Pop ist ein seltsames Wort, aber irgendwie muss das ja heißen. In Alkohol eingelegte Geschichten mit schlechter Haut im Gesicht, das ist Bukowski, der Vergleich hinkt wie ein Kriegsveteran. Episodenhaftigkeit im Erzählen liegt ihm. Dies ist kein Poetry Slam, no way, kann er nicht, will er nicht. Weitermachen ist eins seiner Lieblingswörter. Trotzdem plant er mit jedem Anfang auch ein dazugehöriges Aufhören. Muss ja.
Die Formulierung, das irgendwas "eine romantische Ader" hat, die findet er zum Drüberbrechen. Wühlt gern im Dreck, wobei seine literarischen Werkzeuge ebenso Räumpanzer wie Pinzette heißen können. Obwohl, ich finde ihn romantisch, aber bitte sagen sie ihm das nicht, dann schlägt er mich wieder.
Bislang keine Preise und Auszeichnungen für Irgendwas bekommen, der. Leute, die Preise vergeben sind doch alle scheiße, oder gekauft oder einfach nicht am echten Leben interessiert. Ich geh mal eine rauchen ..."
