Dinge, die wir heute sagten: Roman [Taschenbuch]

"Ich trinke (...) auf alles, was mir jetzt nicht einfällt, und den Pickel an meinem Kinn und Bresekow, was weiß ich. Wenn alles literaturfähig ist, dann ist erst recht alles trinkfähig, oder?" (S.471)

Es wird viel getrunken in Bresekow, über Generationen schon, von den Großeltern, den Eltern und jetzt erst recht von den mehrheitlich perspektivlosen Jugendlichen, die sich auf dem stillgelegten LPG-Gelände mitten im Dorf treffen. Aber was soll man auch sonst tagein tagaus in diesem Provinzkaff im hintersten Vorpommern machen? Bis eines Tages die alte Anna Hanske stirbt und zu ihrer Beerdigung ihre Tochter Ingrid aus Irland in den Heimatort zurückkehrt, 20 Jahre nachdem sie aus diesem geflohen war. Sie kommt nicht allein, ihr irischer Ehemann Michael nutzt den Besuch zur soziokulturellen Millieustudie am lebenden Objekt. Und dann ist da noch Sohn Paul, der dem jungen Paul McCartney zum Verwechseln ähnlich sieht und nicht nur den weiblichen Dorfnachwuchs in seinen Bann zieht. Mit Ingrid kehrt aber auch die Erinnerung an die Vergangenheit zurück, an die Geschehnisse in den 70er Jahren. Was hat es mit dem geistig zurückgebliebenen Henry auf sich und warum hat Ingrid damals die Beerdigung ihres in West-Berlin gestorbenen Vaters genutzt, um selber nicht in die DDR zurückkehren zu müssen?

Judith Zander zeichnet ein atmosphärisch dichtes Bild der vorpommerischen Provinz vor und nach dem Untergang der DDR nach. Kapitelweise wechselt die Erzählperspektive. Sind die Kapitel zu Beginn noch kurz und knapp, wie es dem eher maulfaulen Bewohner dieses Landstrichs entspricht, ändert sich dieses im Verlauf des Romans. Nach und nach kommen die Figuren ins Erzählen und irgendwann gibt es kein Halten mehr. Judith Zander paßt die Erzählsprache den jeweiligen Figuren an. Mal jugendlich flappsig, mal plattdeutsch und dann wieder hochdeutsch wandert der Leser durch die Gedankenwelt der Bresekower und erfährt langsam, welche Abgründe hinter den friedlichen Dorffassaden lauern.

20 Jahre ist die DDR bereits Geschichte und es scheint, dass je länger die DDR zurückliegt, die literarische Bewältigung ihrer Existenz an Qualität gewinnt. Vielleicht ist es das Element des eigenen Erlebens (bzw. der familiären Betroffenheit) kombiniert mit einer längeren Phase der Reifung des Stoffes, die es jüngeren Autoren nun erlaubt, sich in Romanen vielschichtig mit der deutsch-deutschen Vergangenheit auseinanderzusetzen. Romane wie Tellkampfs "Turm" und nun Judith Zanders "Dinge, die wir heute sagten" schaffen es, eine Welt auferstehen zu lassen, die Lesern aus dem Westen der Republik fern und unbekannt sein dürfte.

Wieviel eigenes Erleben in diesen Roman eingeflossen ist, vermitteln die gefühlt-authentischen Beschreibungen von Personen, Ereignissen und Stimmungen. Eine beeindruckende Leistung einer gerademal 30jährigen Autorin. Aber was kann nach einem solch fulminanten Debutroman noch kommen? Wird Judith Zander "ihrer Heimat" erzählerisch treu bleiben oder begibt sie sich auf den Weg zu neuen (Erfahrungs-)Welten? Es wird sehr spannend bleiben, den weiteren literarischen Weg dieser sehr begabten jungen Autorin mitverfolgen zu dürfen.

Das nenn ich mal ein bemerkenswertes Debüt! Judith Zander, eine 30jährige Übersetzerin und Lyrikerin veröffentlichte 2010 mit "Dinge, die wir heute sagten" ihren ersten Roman und schaffte es prompt auf die Short List des Deutschen Buchpreises. Das Buch ist Entwicklungsroman, Sozialstudie, Gegenwarts-, DDR-Roman und psychologische Studie zugleich.

Zander behandelt die Ereignisse in einem ostdeutschen Dorf im Jahre 1999, also zehn Jahre nach dem Mauerfall. Sie schlüpft in unterschiedliche Rollen und schildert, weitestgehend geschrieben als innerer Monolog, Gegenwart und Vergangenheit in einer trost- und weitestgehend hoffnungslosen Umgebung. Der Tod von Anna Hanske bringt die erst nach Westdeutschland geflüchtete und später in Irland verheiratete Tochter Ingrid zurück ins Dorf und löst gedankliche Krusten, durchdringt das Vergessen bei den dortigen Einwohnern, bringt langsam aber konsequent Verschwiegenes und Verdrängtes ans Tageslicht. Das macht Zander so gut, dass sich dieser Teil liest wie ein guter Kriminalroman.

Beachtliche Teile der Dialoge sind in Mundart, hier Plattdeutsch geschrieben. Das war für mich als Südwestdeutscher gewöhnungsbedürftig bis anfänglich befremdend. Auch habe ich nicht jedes Wort verstanden, allerdings ohne dass das Verständnis darunter gelitten hat. Der Dialekt schafft allerdings eine enorme Stimmung, zieht einen mehr in die beschriebene Umgebung, als das Hochdeutsch getan hätte.

Bemerkenswert ist die Struktur des Romans. In anfangs sehr kurzen, später deutlich länger werdenden Kapiteln, schreibt Zander jeweils aus der Sicht einer Person. Die Kapitel sind mit dem Namen der jeweiligen Person überschrieben. Der Autorin gelingt es hervorragend, den Sprachduktus des jeweiligen Kapitels so zu treffen, dass der einzelne Ich-Erzähler immer wieder zu erkennen ist. Dazu ziehen sich die Beatles und ihre ins Deutsche übersetzte Liedtexte wie ein roter Faden durch den Roman.

Zwei junge Mädchen oder Frauen im Alter von 17 und 18 Jahren stehen im Mittelpunkt des Buches: Romy, mit der der Roman startet und Ella. Meine naheliegende Vermutung ist, dass Judith Zander ihre eigene Jugend in diesen beiden Protagonisten kundtut und verarbeitet. Mehr wohl noch in Romy. Judith Zander, falls Sie hier mitlesen: Ihr nächstes Buch kaufe ich blind.

Der Schauplatz des vorliegenden Romans ist der Ort Bresekow in Mecklenburg Vorpommern, "das Zentrum des Nichts, das sich kurz hinter Berlin auftut und bis Rostock nicht aufhört. Ein hässliches Endlein der Welt, über das"man besser den Mund hält".
Ob ein solcher Einstieg wirklich Lust auf die Lektüre macht will ich mal dahingestellt sein lassen. Die Bewohner von Bresekow sind jedenfalls alles andere als maulfaul, sie "halten nicht den Mund" sondern erzählen vielmündig, genau gesagt: neunmündig von ihrem rustikalen Nirwana und den Menschen, die darin leben. In über fünfzig Kapiteln entfalten insgesamt neun Handlungsträger mehrfach ihre je andere Sicht der Dinge, so dass das Buch als Ganzes einem Art Stafettenlauf mit neun Fackelträgern gleicht, die an ganz unterschiedlichen Stellen der Geschichte ihr Licht zur Geltung bringen. Achtmal kommt die altkluge Romy zu Wort, ihre Freundin Ella darf fünfmal erzählen, ebenso oft wie Ingrid und Sonja, die Großmutter Maria Wachlowski darf viermal ihre Sicht der Dinge (im niederdütschen Platt) abschnacken, genauso oft wie ihr Sohn Hartmut, der zugleich der Vater von Ella ist. Der schwachsinnige Henry (der Sohn von Ingrid) ist mit vier Wortmeldungen vertreten, und auch der Eckensteher "Ecki" und Pastor Wiedmann lassen sich insgesamt je dreimal vernehmen. Übrigens meldet sich auch die Gemeinde" mit ihrem Unken und Meinen fünfmal zu Wort, ganz zu schweigen von den unzähligen Beatles Zitaten, die zwischen den Kapiteln und in die Erzählung eingestreut werden.
Man sieht, man hat einen ambitionierten Roman vor sich, was nichts anderes bedeutet, als dass man sich Papier und Bleistift besorgen muss um alle Verwandtschafts- und Beziehungsverhältnisse erst einmal in einer Skizze festzuhalten. Da ist zunächst die Generation der Großmütter Anna Hanske und Maria Wachloswski, die dereinst so unzertrennlich waren, dass sie nur als Annamaria" angesprochen wurden. Das Personal der zweiten Generation, der Elterngeneration besteht aus Friedhelm und Sonja, Hartmut und Britta, dem guten Peter, der rätselhaften Ingrid. Die nach Breskow zugezogene Romy ( die Tochter von Friedhelm und Sonja ), die zornige Ella ( die Tochter von Hartmut und Britta und die Enkelin von Maria Wachslowski) und der schöne Paul aus Irland ( der Sohn von Ingrid und Michael) bilden die dritte Generation, zu der man noch den derben Ecki und den debilen Henry hinzuzählen muss, den unehelichen Sohn von Ingrid und des "schönen Roli". Alles klar?
Auf jeden Fall hat man zunächst als Leser derart viel mit der Aufdröselung dieser Beziehungsverhältnisse zu tun, dass man den roten Faden der Handlung leicht aus den Augen verliert. Dieser rote Faden" soll hier natürlich nicht entwickelt werden, das muss jeder Leser schon für sich selbst besorgen. Nur so viel: besonders viel geschieht nicht, stattdessen lebt das Buch von Gesprächen und Retrospektiven, die ein blutvoll anschauliches und farbenfrohes Bild der Dorfgemeinschaft ergeben. Es wird sehr viel palavert, getrunken und gevögelt, ehe am Ende der schöne Paul von Ella und Romy erfährt, dass er einen schwachsinnigen Bruder in der Anstalt hat. Paul besucht Henry, ohne das dabei viel herauskommt, dann verschwindet er wieder mit seiner Mutter und seinem Vater, nicht ohne vorher Ella und Romy durch einen scheuen Abschiedskuss verzaubert zu haben.
Dann ist der Roman zuende, und der Leser bleibt ein wenig ratlos zurück. Nun hat er sich mit solcher Mühe in die Besetzungsliste der Bresekower Gesellschaft eingearbeitet und fragt sich doch am Ende, was er eigentlich gelesen hat. Es war kein typischer Familienroman, wenngleich die Hanskes und Wachloswskis über drei Generationen immer wieder in den Fokus der Darstellung geraten. Es war auch kein Buch über die ostdeutsche Provinz, obwohl es ein Psychogramm jener Mentalitäten enthält , aus der deutsche Besonderheiten speisen (Grübelei, Eigensinn, Trunksucht, Beharrlichkeit). Zeitweise könnte man glauben, es handelte sich um einen Roman über Eltern-Kind-Beziehungen ( Anna und Ingrid, Sonja und Romy, Maria und Hartmut, Hartmut und Ella) oder vielleicht sogar um einen Entwicklungsroman mit dem Schwerpunkt auf Romy und Ella.
Es kennzeichnet den Rang aber auch die Problematik des Werkes, dass es von alle diesen Aspekten Elemente in sich trägt, ohne ganz darin aufzugehen. Auch wenn die Gemeinde Bresekow insgesamt fünfmal wie eine Karikatur des Chors in der griechischen Tragödie als Stimmgeber auftritt, besitzt sie keine erkennbare Identität - mit anderen Worten: der Ort Bresekow hat ebenso wenig ein Zentrum wie der vorliegende Roman.
Wie ist es trotzdem möglich, den Leser über 480 Seiten bei der Stange zu halten? Die Antwort und die Stärke des Werkes liegt meiner Ansicht nach in seiner formalen Gestaltung. Bereitet die vielstimmige und gut durchmischte Erzähltechnik auch an Anfang Probleme, fühlt sich der Leser bald inmitten des Soli-Orchestrs von Bresekow merkwürdig heimisch. Man erkennt Pastor Weidmann oder Ecki, Romy oder Maria an ihren sprachlichen Eigenheiten, man empfindet ihre über die sprachlichen Individualitäten erschlossene Identität und kann jeden auf seine Art verstehen. Manchmal wird man sogar des literarisch ungemein reizvollen Gefühls teilhaftig, inmitten dieses Stimmengewirrs mehr zu wissen als die Erzähler ( so etwa bei Hartmut, der seine herbe Tochter Ella kritisiert und seinen braven Sohn Thorsten rühmt, ohne zu wissen, dass dieser ein Kuckucksei ist, das ihm seine flotte Frau Britta ins Ehebett gelegt hat ).
Inmitten einer so bravourös gelungenen formalen Romankomposition bleiben am Ende natürlich auch Fragen offen. Unbefriedigend gelungen finde ich die Figur Peters, der im ersten Teil des Werkes stark aufgebaut wird, um dann im zweiten Buchteil sang- und klanglos zu verschwinden. Was sollen die allgegenwärtigen Beatles-Zitate dem Leser zeigen, außer dem Umstand das Romy alias Judith eine hemmungslose Beatles-Beigeisterung pflegt? Das sind natürlich nur Kleinigkeiten, bedeutsamer finde ich die Kritik, dass die anspruchsvolle formale Konstruktion nicht durch ein ebenso überzeugenden inhaltliches Finale beglaubigt und bestätigt wird. Hier weckt der Roman mit seiner ausgefeilten Technik jedenfalls Erwartungen, die er am Ende inhaltlich nicht erfüllt. Oder nicht erfüllen will? Weil ja in der Provinz ohnehin nicht Neues geschieht?
Wie dem auch sei, ich habe dieses Buch nach einigen Startproblemen mit wachsender Freude gelesen und mich von seinen literarischen und sprachlichen Feinheiten gut unterhalten lassen. Als Debütroman ist dieses Werk zweifelsohne eine Wucht.