Die Verabredung: Roman [Gebundene Ausgabe]

Eine merkwürdige, baumbestandene Straße, die von Zee nach Binnen führt und auf der häufig unerklärliche Unfälle geschehen. Ein Mann, der nachts auf der Straße das Notizbüchlein einer Unbekannten findet, in dem geheimnisvollerweise sein eigener Name und das Datum eines bevorstehenden Treffens mit ihm vermerkt sind. Das sind die Bestandteile, aus denen Margriet de Moor ihre holländische Traumnovelle Die Verabredung zusammenwebt.

Zee - Binnen, so der treffendere Titel der holländischen Originalausgabe, ist hier als Metapher, als Reise aus der äußeren Welt in die innersten Traumwinkel aller Beteiligten zu verstehen. Im Leben von Vincent, dem Tierarzt, ist nach seinem nächtlichen Fund nichts mehr, wie es war. Obschon mit der schönen Noor glücklich verheiratet, spürt er die Schicksalhaftigkeit des bevorstehenden Treffens mit der fremden Frau und fiebert dem Tag entgegen, an dem sie schließlich in seiner Tierpraxis auftaucht. Zwischen Vincent und Gemma entsteht ein "Liebesverhältnis mit viel Phantasie und wenig Text".

Auf einer magischen Bühne aus Nebelfetzen und gleißender holländischer Wintersonne fügt Margriet de Moor langsam Personen und Ereignisse zusammen zu einem betörend verwirrenden Spiel auf verschiedenen Ebenen, das in seiner Stimmung zuweilen an Hitchcocks traumwandlerisch verschleierten Film Vertigo denken lässt. Was ist das tragische Geheimnis von Gemma, die als junges Mädchen fast ihre gesamte Familie verlor? Welche Rolle hat Vincent in diesem Drama, in dem Jenseitiges, Vorahnungen und Realität nahtlos ineinander fließen?

Ein Spiel der Sinnestäuschungen und Andeutungen. Die Autorin erzählt, ohne Erklärungen zu liefern. Das ist schön, manchmal anstrengend. Leider treibt Madame de Moor ihr Verwirrspiel oft auch in sprachlicher Hinsicht -- eine Überanstrengung des Lesers, der es nicht bedurft hätte. Dennoch, eine atemberaubende Geschichte bis hin zum Schlussakkord, wenn schließlich die Fäden zusammenlaufen und wir uns noch einmal auf die Straße von Zee nach Binnen begeben. --Ravi Unger

Geköpfte Hyazinthen

Margriet de Moors Roman «Die Verabredung»

Man könne es, so der erste Satz, die «Geschichte einer Strasse» nennen. Im Norden Hollands, in einer Gartenlandschaft der Frühlingsblumen, führt die «Oude Zeestraat» vom Dorf «Binnen» zum Meer. «Zee – Binnen» war auch der Originaltitel des im letzten Jahr bei Querido in Amsterdam erschienenen neuesten Buches von Margriet de Moor. Der deutsche Titel «Die Verabredung» verwischt leider das lokale Signal und legt den Akzent ortlos auf die Liebesgeschichte. Die aber bleibt saisonal, kurz und ohne Bodenhaftung wie die in voller Blüte geköpften Hyazinthen.

Kreisverkehr

De Moors schicksalhafte Strasse, an der die Geschichten des Romans liegen, ist gefährlich. Ein Kreisverkehr, eine S-Kurve und häufige Sandverwehungen provozieren jeden zweiten Tag einen Unfall unter den sehr unterschiedlichen Verkehrsteilnehmern: im Tempo irritieren sich die umständlichen Blumenlaster und die blumen- und meersüchtigen Touristen oder Ausflügler.

Wie die Strasse durch den Kreisverkehr zweigeteilt ist, ist der Roman in zwei Teile gegliedert durch ein Datum, an dem die Handlung sich dreht: Vincent Lukas, Tierarzt, 40 Jahre, verheiratet, weiss, dass am 7. Mai eine ihm unbekannte Frau in seine Praxis kommen wird. Mitte April hat er ihr Notizbuch von der regennassen Strasse aufgelesen; dort ist der Termin eingetragen. Nun wäre das Finden eines fremden Notizbuchs eigentlich nichts Aufregendes, selbst dann nicht, wenn der eigene Name, wie hier, aus beruflichen Gründen darin steht. Die Katze muss zum Arzt. Ja und?

Die spannungsvolle Erwartung, in die Vincents Alltag nun taucht, ist ganz allein durch seine Imagination begründet. Der Mann in der Lebensmitte ist sich sicher, jetzt noch einmal der einzigen und wahren Frau seines Lebens zu begegnen.

Und Gemma Meeuvenoord, Tochter aus der alten Blumenzüchterdynastie der Gebrüder Rijn, reagiert milde auf die fraglose Liebeserwartung des Tierarztes. Für beide beginnt eine beglückende verborgene Zeit. Gemma wohnt zwischen Hyazinthenfeldern, wo «der kalkreiche Boden hinter dem Meer und der Torf der trockengelegten Sümpfe sich vermischen»; Vincent in Binnen, wo er einige Tage der Woche zusammen mit seiner Frau Noor eine Tierarztpraxis betreibt, wenn er nicht in der Klinik des Ortes operiert.

Zwischen Vincent und Gemma liegt die Strasse, flankiert von alten Wassergräben, auf denen Gemma einst mit der geliebten übermächtigen Schwester Quirine auf Schlittschuhen davonlief, dahinter alte Trockenscheunen, wo, wie Gemma sich erinnert, die prächtige Quirine als Zwiebelschälerin die Blumenzwiebelvertreter schwindlig machte: «ein Baumwollkleid, im tiefen Ausschnitt lagen zwei makellos weisse Brüste exakt in Männeraugenhöhe». Vincent erreicht Gemma bei gestohlenen Zwischenterminen («postoperative Versorgung eines Ara»), später auch nachts. Während Ehefrau Noor im Tiefschlaf liegt, rast er über die gefährliche Strasse. «Fast acht Monate lang studieren sie sich gegenseitig mit viel Phantasie, aber wenig Text.» Die Liebenden problematisieren keine Dreier- oder Vierecksgeschichte; sie treffen sich zu Umarmungen, die absehbar sind. Die Liebe kommt wie das Wetter vom Meer; wer diskutiert schon den Platzregen.

Noor, Vincents Frau, wird nichts bemerken, und auch der Mann von Gemma hat keine Ahnung. Er lebt in New York, wohin ihm Gemma im Dezember nachreisen wird.

Aber so folgenlos der faktische Ehebruch ist, so folgenschwer war die Lüge. Eine Parallelgeschichte führt zurück zu Noors wahrer Verstörung. Am Anfang ihrer Ehe hatte ein Onkel behauptet, ihr Mann betrüge sie. Das stimmte nicht und wurde auch vom Onkel widerrufen; die falsche Geschichte aber sollte ihr Leben für Jahre eintrüben.

Bilderstrom

Das, was ist, so ein immer wiederkehrendes Thema von Margriet de Moor, ist immer das, was wir uns vorstellen, was wir erinnern können, was unsere Sehnsucht inszeniert. Wirklich sind die Bilder, die in uns aufsteigen wie Blüten. Oft sind sie intensiver als der tatsächlich gelebte Moment.

So geschieht in dem Buch am meisten, wenn nichts geschieht: eine Frau sitzt hinter dem Steuer und fährt zwischen Zee und Binnen durch eine doppelte Landschaft der Hyazinthen und des Traums. Die Oude Zeestraat wird zum Bilderstrom vor dem Meer. Die Stärke des Buches liegt in seiner Komposition und in den schönen vergangenen und gegenwärtigen Impressionen vom Blumenland hinter den Dünen oder vom Alltag in holländischen Häusern. Leider mischt sich in das Erzählen manchmal eine didaktische Sicherheit, die dem Text unvermittelt den Ton eines Jugendbuchs geben kann. – Immer wieder zeigen Blicke in den Spiegel, dass der, der schaut, ein Bild des Augenblicks erst schafft. Die ungeheure Gleichzeitigkeit, die in einem Moment zusammenstürzen kann, provoziert de Moor durch ständige Überblendungen; systematisch schreibt sie an gegen das Diktat der Chronologie. «Jetzt», da Gemma von der Arztpraxis zurückfährt, erfahren wir, wie es sein wird, wenn sie am Abend einen Anruf von Vincent bekommen haben wird und dann, den Hörer auflegend, begreift, dass ein Fremder im Begriff ist, ihr Leben zu ändern. Sie verharrt vor dem Fenster und:

Die Augen, mit denen sie die Windstille studiert, als hinge diese eingerahmt im Museum, werden einen sehr viel aufmerksameren Ausdruck haben als jetzt.

Wo sie den Kater streichelt. Und mit der anderen Hand am Lenkrad dreht. Ein paar Sekunden lang ist hinter dem Seitenfenster ein Frauenprofil zu sehen, so leer und flach, dass man geneigt ist, eine Münze daraus zu schlagen.

Der Roman begann mit der «Saison» im April, der «Hyazinthengeometrie», wenn die Strasse ein «Nerv aus flimmerndem Asphalt» ist «zwischen Kilometern und Kilometern Weiss-Blau-Rosa». Und er endet (nach der Trennung von Vincent und Gemma im Dezember) mit einem Epilog im darauffolgenden April.

Wieder mischt sich Hyazinthenduft mit der Seeluft, die «Saison» wird anfangen: in «einer gewaltigen Hektik von Treckern, Harken, Jauchefässern, Lohnarbeitern und Autobussen voller Touristen (die eines unverstandenen, tausendfachen Glücks wegen die Augen ein wenig zukneifen)». Noor begegnet am Strand traumhaft real dem vor fast dreissig Jahren auf der Oude Zeestraat gestorbenen älteren Bruder von Gemma; es scheint das Zeichen für ihren kommenden Unfalltod zu sein. Sie steigt ins Auto und verschwindet, ohne dass sie ihre Geschichte, die für sie die Geschichte einer Ehe, des Lebens mit einem treuen Mann war, verstanden hätte, «zwischen den Feldern, die im letzten Sonnenlicht sehr grell aufflammen».

Angelika Overath

"Nicht nur die Geschichte einer Liebe... Weltliteratur!" Hermann Wallmann, Süddeutsche Zeitung, 24.02.00 "Ich habe eine Schwäche für diese Autorin. Und das hat Gründe ... Sie hat einen unaufdringlichen, zarten Stil und es sind zarte Motive in ihrem Roman. Das ist eine musikalische Prosa und das hab ich sehr, sehr gern." Marcel Reich-Ranicki, Literarisches Quartett, 25.02.00 "Die Verabredung ist de Moors zartestes Buch. Um die wechselnden Tonarten zu erfassen, muss man es wie ein Musikstück wahrnehmen." Focus, 24.02.00 "Es gelingt De Moor meisterlich, die Ebenen der Realität in der schwerelosen Schwebe zu halten." Yasmine Inauen, Tages-Anzeiger, 11.02.00 "Was für ein zarter, anmutiger Roman! ... Wie Margriet de Moor das erzählt ist virtuos. Sie romantisiert nichts, sie dramatisiert nichts und vermag doch, die Gefühle und die Neugier des Lesers immer wieder zu fesseln." Uwe Wittstock, Die Welt, 26.02.00 "Betörend, verstörend und voller Magie!" Franziska Wolffheim, Brigitte, 08.03.00 "Meisterhaft: Margrit de Moors 'Die Verabredung'". Silvia Henke, Frankfurter Rundschau, 15.05.00

Es ist Nacht. Frau und Tochter schlafen. Da findet Vincent, der Tierarzt, auf dem regennassen Gehsteig einen kleinen Taschenkalender. Und darin seinen eigenen Namen. Bereits in diesem Moment weiß er, daß die Begegnung mit der unbekannten Besitzerin des Kalenders schicksalhaft für ihn werden wird. Auch wenn er mit seiner Frau die stillschweigende Abmachung getroffen hat, daß er sie nie betrügen wird.

Tatsächlich kommt die Fremde zu ihm in die Praxis, und noch am selben Tag beginnen sie ein Liebesverhältnis. Doch was verbindet Gemma, die Blumenzüchtertochter, die schon mit siebzehn fast ihre ganze Familie verlor, mit diesem Mann? Und welche Rolle wird die alte Straße zum Meer für sie beide spielen, auf der schon so viele tödliche Unfälle geschehen sind? -- Dieser Text bezieht sich auf eine andere Ausgabe: Taschenbuch .

»Weltliteratur.« Hermann Wallmann in der ›Süddeutschen Zeitung‹

»Ein Roman wie eine Komposition mit Intermezzi und Motiven, die einmal kurz angespielt werden, überraschend abgewandelt wiederkehren, ausgeführt werden und schließlich verklingen. Und wieder einmal staunt man, wie scheinbar leicht es dieser Autorin gelingt, vom Glück zu erzählen und zugleich seine Vergänglichkeit deutlich werden zu lassen.« Diemut Roether in der ›taz‹

»Auch dieser Roman [lebt] von einer Stille, die eine schärfere Wahrnehmung ermöglicht. [...] ›Die Verabredung‹ ist de Moors zartestes Buch. Um die wechselnden Tonarten zu erfassen, muß man es wie ein Musikstück wahrnehmen ...« Monika Czernin in ›Focus‹

»Margriet de Moor erzählt mit einer göttlichen Entspanntheit, mit einer kindlichen Härte. [...] Sie spielt ein riskantes Spiel. Es ist nicht zu gewinnen. Das macht die Lektüre spannend.« Ulrich Greiner in der ›Zeit‹

»Das Geheimnis und die Kraft des Romans liegen in dem feinsinnigen Tasten de Moors nach der Natur der Liebe oder – weiter blickend – nach dem, was den Menschen im Leben treibt.« Onno Blom in ›De Trouw‹ -- Dieser Text bezieht sich auf eine andere Ausgabe: Taschenbuch .

Margriet de Moor, geboren 1941, studierte in Den Haag Gesang und Klavier. Nach einer Karriere als Sängerin, vor allem mit Liedern des 20. Jahrhunderts, studierte sie in Amsterdam Kunstgeschichte und Architektur. Sie veröffentlichte zunächst die Erzählungsbände "Rückenansicht" (dtv 11743) und "Doppelportrait" (dtv 11922). Schon ihr erster Roman "Erst grau, dann weiß, dann blau" (dtv 12073) wurde ein sensationeller Erfolg und in alle Weltsprachen übersetzt. -- Dieser Text bezieht sich auf eine andere Ausgabe: Taschenbuch .

en elf ins Bett gegangen war, ist er zunächst noch kurze Zeit im Wohnzimmer sitzen geblieben, bevor er ihr folgte. Jetzt ist es ungefähr zwölf, und er geht die Straße entlang. In der Zwischenzeit hat er im Schlafzimmer vor sich hin gegähnt, zur Seite und wieder schräg nach unten geschaut. Seine Frau schlief. Noor ist eine Frau, die ohne den leisesten Laut einschläft, aber manchmal, nach ungefähr einer Stunde, im Schlaf ein Gespräch beginnt. Er findet sie immer noch schön. Noors Schönheit, weiße Haut, dunkles Haar, das an der weißen Stirn und den weißen Schläfen üppig hervorspringt, ist im Laufe ihrer Ehe mitgewachsen. Er wird nicht ein Fältchen an ihrem Hals, keine noch so feine Linie unter ihren Augen wahrnehmen. Seine Verliebtheit von vor vierzehn Jahren schirmt sie vor seinem direkten Blick ab.
Warum sollten die Details deines Lebens sich nicht mal durch irgendeinen Zwischenfall ein wenig verschieben..."

Später Abend. Noch immer Regen (nicht schlimm, Geniesel, allerdings etwas Wind). Und im Schein einer Laterne liegt ein kleines Ding auf dem Gehweg. Wieder so etwas, diesmal ein materieller Gegenstand, dem es ohne sichtbare Tatkraft und nun auch noch ohne nennenswerteVorgeschichte gelingen wird, kaum merklich in dem anwesend zu sein, was wir als gleich bezeichnen. Was will das Ding? Eine Frau hat am Geldautomaten ihre Handtasche ausgepackt. Obwohl sie sich so gut wie sicher war, daß die Scheckkarte im Seitenfach ihres Portemonnaies steckte, mußte sie ihre Brieftasche, ihren Terminkalender, ihren Kamm und das Taschentuch herauskramen, um das Ding endlich zu finden, es war in den zusammengefalteten Prospekt einer Parfümerie gerutscht! Ein Auto fuhr spritzend vorbei. Ihres wartete am Gehweg. Wie verständlich, dann schnell die Transaktion vorzunehmen, die Sachen zusammenzuraffen, und dann ein kleiner Spurt. Wenn Du deine Handtasche auf den Beifahrersitz wirfst, bist du sozusagen schon zu Hause. Du brauchst nur noch die Oude Zeestraat einzuschlagen, vor dem Dünenrand rechts abzubiegen und nach etwa fünfhundert Metern die Fassade des Hauses vor dir zu sehen. Ein kahles Gebäude aus grauem Stein, so baut man hier nun mal am liebsten. Unter der Lampe mit der Hausnummer und dem Namen könnte ebensogut Be- und Entladen stehen. Dennoch liegt hinter der Haustür eine warme Diele mit einem Spiegel gegenüber der Garderobe. Dahin gehst du, um mal wieder kurz das Bild der Frau zu begutachten, die dich vor dem Hintergrund aus Rückenfalten und Ärmeln aufmerksam betrachtet. Hals, Schultern, alles frontal. Blick nicht unwohlwollend Schließlich weiß sie um sich herum eine aus zwei Etagen bestehende Wohnung, jeglicher Komfort, und daneben bestimmt noch einen riesige Trockenscheune für Blumenzwiebeln. Solche großen alten Häuser sind immer wahre Familienromane, mal von Drama überströmend, mal ein wenig banal.... Währenddessen ist unter der Laterne neben dem Geldautomaten ein Büchlein liegengeblieben, das sich aus einer Handtasche hierher verirrt hat. Ein kleiner Kalender, so einer mit einem Kunststoffeinband und kleinen perforierten Dreiecken unten an jeder Seite, die tatsächlich bis zum heutigen Tag alle treu und brav abgerissen sind. Wenn niemand ihn aufhebt, wird sich alles, was in diesem Kalender notiert ist, heute nacht in eine weiche tintenschwarze Pfütze auflösen. Auf der Straße wird es immer stiller. Lediglich ein später Fußgänger überquert noch von der Seite her den Platz und kommt näher, offener Mantel, Gesicht den graphitgrauen Steinplatten zugekehrt.

Ja, er hebt ihn auf. Bleibt kurz stehen. Läßt schnell den Daumen über die Seiten gleiten. Was jetzt? Personalien sind nicht eingetragen. In den Garten schmeißen? Da stößt er einen verdutzten Laut aus. Und als er die Nische des Geldautomaten (die sich geschützt und anständig anbietet) hinter sich läßt, da steckt das Ding in seiner Manteltasche. Dies ist keine Nacht wie andere Nächte. Nachdem seine Frau gegen elf ins Bett gegangen war, ist er zunächst noch kurze Zeit im Wohnzimmer sitzen geblieben, bevor er ihr folgte. Jetzt ist es ungefähr zwölf, und er geht die Straße entlang. In der Zwischenzeit hat er im Schlafzimmer vor sich hin gegähnt, zur Seite und wieder schräg nach unten geschaut. Seine Frau schlief. Noor ist eine Frau, die ohne den leisesten Laut einschläft, aber manchmal, nach ungefähr einer Stunde, im Schlaf ein Gespräch beginnt. Er findet sie immer noch schön. Noors Schönheit, weiße Haut, dunkles Haar, das an der weißen Stirn und den weißen Schläfen üppig hervorspringt, ist im Laufe ihrer Ehe mitgewachsen. Er wird nicht ein Fältchen an ihrem Hals, keine noch so feine Linie unter ihren Augen wahrnehmen. Seine Verliebtheit von vor vierzehn Jahren schirmt sie vor seinem direkten Blick ab. Warum sollten die Details deines Lebens sich nicht mal durch irgendeinen Zwischenfall ein wenig verschieben, so daß ein paar andere hervortreten? Ruhig, arglos, zwingend. Der Anfang einer variierenden Reihe? Versonnen blickte er auf das Gesicht seiner Frau, neben die er sich, davon ging sie aus, innerhalb der nächsten paar Minuten legen würde. Die Nacht würde etwas anderes wollen, diese Nacht, die keine Nacht zu sein scheint, sondern eher der nüchterne, kühle Morgen des Tages, an dem man eine lange Reise antritt. Nur auf seiner Seite des Doppelbetts brannte noch Licht. Wenn er später an diese Stunde zurückdenken würde, würde es ihm vorkommen, als habe der Raum auf eine unerklärliche Weise unbewohnt ausgesehen, irgendwelche beliebigen Dinge an den Wänden und nirgendwo ein Kleidungsstück. Er drehte sich um, ging die Treppe hinunter und öffnete die Haustür. Vincent Lukas war ein Mann von vierzig Jahren, dem es im Leben nicht einfiele, seine Frau zu verlassen.

Er geht die Straße entlang. Blauer Garbardinemantel, nicht zugeknöpft, er trägt keinen Schal. Morgen früh wird er bestimmt rechtzeitig mit dem Auto in Utrecht sein, um im ersten Stock der Universitätshaustierklinik Hände und Arme bis zu den Ellbogen zu schrubben. Drei Tage pro Woche operiert er dort, an den beiden anderen Tagen hält er zu Hause Sprechstunde ab, in einem Anbau des Eckhauses mit schönen, hohen Fenstern und einem Garten mit einer Schaukel Ihre Tochter ist zehn, die nette, gewitzte Sonja, die an zwei Tagen in der Woche ihr Frühstück vom Dienstmädchen, einer Portugiesin, vorgesetzt bekommt, weil ihre Mutter, also Noor, dann ab halb neun arbeitet. Das alles läuft schon seit Jahren so. Schön, und wer kennt nicht dann und wann die Raserei, das, milde ausgedrückt, tödliche Selbstmitleid, weil unter das Allerwichtigste in deinem Leben rechtskräftig und auf Dauer ein Strich gezogen wurde? Wer ist sich insgeheim nicht absolut sicher, daß die wahre Begegnung noch kommt?