Das besondere Gedächtnis der Rosa Masur: Roman [Taschenbuch]

Vladimir Vertlib (er)findet ein russisches Leben

Das 20. Jahrhundert war eine Fabrik des Todes, deren Ausstoss nach Millionen zählte. Es war aber auch eine ungeheuer fruchtbare Produktionsstätte für Romane, brachte Schicksale hervor, die keine Phantasie sich ausdenken konnte. Und wer sich etwas ausdenken wollte, musste – und muss, denn noch weit in unser Jahrhundert hinein werden die Stoffe des vorigen die Literatur bestimmen – der Historie lediglich nachschreiben. So hat Vladimir Vertlib, ein russischer Jude des Jahrgangs 1966, in seinem ersten Roman («Zwischenstationen», 1999) seine eigene Odyssee geschildert: aus dem damaligen Leningrad nach Israel, Österreich, wieder Israel, den USA, den Niederlanden und nochmals nach Österreich, wo er heute noch lebt. Sein neuer Roman «Das besondere Gedächtnis der Rosa Masur» erzählt ein Leben, das es gegeben haben könnte und, seit es dieses Buch gibt, auch gegeben hat.

Es ist das Leben einer 92-jährigen Jüdin, das in einem Dorf in Weissrussland beginnt und in Gigricht, einer (fiktiven) ostdeutschen Mittelstadt, seinen Schlusspunkt findet. «Das also ist der Ort, an dem ich sterben werde», sagt Rosa, als sie von der Autobahn den mittelalterlichen Dom und den trägen Fluss erblickt. Vom Sozialamt erhalten sie, ihr Sohn und die Schwiegertochter eine Einzimmerwohnung zugewiesen und so viel Unterstützung, dass es für die tägliche Portion Kartoffeln reicht, für mehr nicht.

Die Deutschen sind «ein höfliches Volk, richtige Europäer und demzufolge etwas dümmlich». Sie werden geplagt von Schuldgefühlen und fördern deshalb allerlei gut gemeinte Projekte, etwa zum Stadtjubiläum Gigrichts eine Publikation mit Beiträgen «ausländischer Mitbürger». So kommt Rosa dazu, ihre Lebensgeschichte zu diktieren – eben jenes Buch, das uns vorliegt. Diese Erzählperspektive erlaubt dem Autor einen schlichten, unaufwendigen Stil, der auch in dramatischen Episoden den gelassenen Ton der Chronik nicht aufgibt. Nur manchmal verdichtet sich das Erlebte zu Lehr- und Merksätzen, die subjektive Lebenserfahrung ins Allgemeine und Gültige überführen: «Männer sind schwächer als Frauen. Sie sterben zuerst» (über die Blockade Leningrads 1941 bis 1944) oder «In dieser Welt muss man Zähne und Klauen haben» oder «So oder so. Es geht immer gegen die Juden».

Tatsächlich stellt der Antisemitismus das Kontinuum dieser neunzig Jahre erlebter Geschichte dar. Zu den ersten Erinnerungen Rosas gehört ein Pogrom in ihrem Heimatdorf, noch unter dem Zaren. Die Mutter weiss da schon: «Die schlimmen, die wirklich schlimmen Zeiten kommen noch.» Deshalb versuchen ihre Eltern auszuwandern, aber der einzige ernsthafte Versuch scheitert schon vor der Grenze. «85 Jahre werden vergehen, bevor ich Russland tatsächlich verlassen werde», kommentiert Rosa. Es folgen der Erste Weltkrieg, die Revolution, Bürgerkrieg, Hungerjahre; der Heimatort wechselt etliche Male den Besitzer. Ob Deutsche, Polen, «rote» und «weisse» Russen oder Räuberbanden: Immer wird geplündert und gemordet, Feuer gelegt und vergewaltigt, und immer geht es gegen die Juden. Während des Zweiten Weltkriegs werden Rosas Eltern von den Deutschen ermordet; die Dörfler helfen gerne dabei, versteckte Juden aufzuspüren. Rosas Bruder wird als «rumänischer Spion» erschossen, ihrem Sohn der Studienplatz verweigert. Der Autor arbeitet auf beklemmende Weise heraus, wie prompt auch feinfühlige und gebildete Funktionäre ihre einschlägigen Reflexe abrufen: «Warum wollt ihr Juden immer etwas Besonderes sein? Sogar im Leid wollt ihr besser sein als wir.» 1953 rollt mit den «Ärzteprozessen» eine neue antisemitische Welle an, ertönt in den Strassen wieder der Schrei: «Schlagt die Juden tot!» Aber dann stirbt Stalin, und die zweite Jahrhunderthälfte bringt nur noch unspektakuläres Elend in einer überbelegten, von Neid und Gekeife erfüllten Kommunalwohnung. «Ob 1966 oder 1983 – es war kein grosser Unterschied.»

Rosas Leben – vor allem die erste Hälfte – beeindruckt die offiziellen Leser, sogar den Bürgermeister von Gigricht. Auch der Leser von Vertlibs Buch kann sich der tiefen Berührtheit nicht entziehen, allzu stark gewinnt die inszenierte Authentizität der Geschichte das Übergewicht gegenüber der literarischen Schlichtheit des Romans. Rosas (und Vertlibs) «Knüller» allerdings, der Auftritt des Leibhaftigen der sowjetischen Hölle, enttäuscht auf ganzer Linie und zeigt, dass der Autor wohl auch nicht ganz so kann, wie er will. Dieser Stalin, der Rosa auf einen geheimnisvollen Brief hin höchstpersönlich in ihrer Wohnung aufsucht, der die Bösen schlägt und den Schwachen aufhilft, ist ein Wohltäter mit Pfeife und Schnauzer, ein literarischer Pappkamerad. Die Schwäche der Personengestaltung, die bereits an früheren Stellen offenbar wurde, erreicht hier einen bedenklichen Tiefpunkt, und hier ist es Vertlibs, nicht Rosas Schwäche. An Solschenizyns grandioses Stalin-Porträt im «Ersten Kreis der Hölle» darf man nicht einmal denken.

Als erzählte Historie hat dieser Roman insgesamt allerdings durchaus seinen Wert und verdient das Publikum, das er in Gigricht nicht bekommt: Denn dort – so die hübsche Pointe – wird das Jubiläum abgesagt, weil sich die mittelalterliche Urkunde, auf die es gründet, als Fälschung entpuppt. So siegt wenigstens hier die oral über die written history .

Martin Ebel -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.