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Meine Favoriten: Der Besuch beim Urologen (Eie der redet! Ich allein kenne drei Ärzte, die genau so, na sagen wir mal, fast genau so daher quarken!) -- und jener durch das gesamte Buch hin in kurzen Abständen ausgefochtene Streit eines Paares über den Namen des erwarteten Nachwuchses (Sie: "Bruce find' ich gut... allein wegen Bruce Willis." Er: "Ein Name wie ein feuchter Rektalabgang, ich hab mich schon immer gefragt, wie man mit so etwas Schauspieler werden kann.")
Wischmeyer gibt den Miesepetrigen, einen, dem alles auf die Nerven geht, kurz: Er gibt Sie und mich, denn (fast) jedem von uns geht (fast) alles dauernd auf die Nerven. Das Leben ist so. Unter der desillusionierten, die Grobheit und das Fäkalwort nicht scheuenden Miesepeter-Oberfläche liegt aber eine, nennen wir es wertkonservative Grundhaltung -- also, der gute alte Moralist.
Lustige Fotos gibt es auch. Besonders gerührt hat mich, dass Wischmeyer auch jene wunderbare Tafel an einem historischen Haus in Görlitz (nun, lieber Alt-Bundesbürger, wo liegt das doch gleich?) entdeckt hat, die auch mein Herz bei jedem Besuch höher schlagen lässt: Ein Club mit dem herrlichen Namen "Hühnerologischer Verein" dankt auf ihr dem Begründer der Deutschen Rassegeflügelzucht. Blöd hingegen: Der gestelzte Titel des Buches! Warum darf so ein Buch nicht einfach heißen: Komische Texte, Band 43? --Michael Winteroll
Leider ist noch nicht alles berichtet worden aus der satanischen Welt der Bedauernswerten und Beladenen. Längst wollte sich der Autor munteren Themen zuwenden. Doch wieder zog es ihn hinein in die Geisterbahn des Alltags, in die Hölle der Animation oder die Gastrogruft der Mitropa. Kaum hatte er sich das Leid von der Seele geschrieben, erschien neuer Schrecken vor den Augen des Chronisten: Möbelcenter versiegelten den lieblichen Randstreifen der Autobahn, Baggerseen erstickten im Unrat der debilen Fun-Generation. Und ehe er den Stift beiseite legt, ahnt er, dass größerer Wahn am Horizont aufzieht.
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