Autodafe [Gebundene Ausgabe]

Autodafé George Tabori erinnert sich nicht
Von Christiane Zintzen
Dass Leichtigkeit die schwerste Arbeit, weiss nicht nur, wem ihr Sein unerträglich ist. Noch der Schlawiner pflückt seine Nonchalance auf der Höhe des Stoikers und formuliert den Schmerz am Dasein dort, wo er ihn am tollkühnsten überspringt. Wenn der Entschluss, vom Leiden nicht zu reden, nicht minder wiegt als die inbrünstige Absicht zum Herzenserguss, wird man George Taboris «Autodafé» respektieren. Denn es legt der 88-Jährige, den man gemeinhin auf die Floskelformel des «Theatermagiers» bringt – ohne dabei zu vergessen, dass Tabori 1992 als erster und einziger Autor «fremder Zunge» den Georg-Büchner-Preis erhielt –, seine lange erwarteten «Erinnerungen» vor: ein Text, welcher vorsätzlich dazu angetan ist, eben diese Erwartungen zu brüskieren. Oder verhält es sich anders herum, und hätte man dem 1914 in Budapest Geborenen tatsächlich eine Selberlebensbeschreibung im Gestus von «Hand aufs Herz» zugedacht? War nicht abzusehen gewesen, dass uns dieser Grand Guignol die ihm zugedachte Rolle des braven «Zeitzeugen» vor die Füsse werfen würde? – Jetzt freilich so zu tun, als sei man nicht überrascht, dass Tabori die programmierte Charge des weisen Greisen für kokettes Geplänkel hingibt, wäre zu billig und – unangemessen – reizlos. Selbstredend sind die (gerade neunzig Seiten umfassenden) Eulenspiegeleien zwischen Kaffeehaus und KZ zunächst ein handfestes Ärgernis. Im Schwindel freier Fallhöhen stiehlt sich Tabori aus der Weltgeschichte, indem er ihre clownesken Hinterzimmer durchquert, und reiht er retuschierte Familienbilder zu einem fragmentarischen Album, welches einer gewissen Albernheit nicht entbehrt. Letztere ist es – mehr als die bekannten crudités des Erotomanen –, welche die peinliche Frage aufwirft, worauf sich der literarische Ruhm dieses Autors denn recht eigentlich gründe. – Wir blättern zurück in die Zeiten, als Tabori noch klassische Romane schrieb («Gefährten zur linken Hand», 1946), und gehen einmal mehr durch die Prosa-, Hörspiel- und Theaterversionen des höchst erfolgreichen Männerheimstückes «Mein Kampf» (1986/87). In der dürren Version der zu abwegigem Aberwitz geschürzten Buchstaben stürzt zunächst das gesucht Geistreiche in den Blick und der deutliche Hang zur Anekdote. Auch seine «Erinnerungen» stossen unsere neugierige Nase so wunderlich wie unumwunden darauf, dass dieser Mann nicht erzählen mag. Plaudern, jawohl, gerne ein Stück phantasieren oder da und dort einen spritzigen Aphorismus placieren: aber mitnichten einen Abendfüller liefern im Format des buchhalterisch erstatteten Berichts über das Leben! Seine Lieblingsautobiographie, hat George Tabori einmal gesagt, sei diejenige des André Malraux. Denn, tout simplement: «Er hat gelogen.» Entsprechend traditionsbewusst gibt uns der Meister allerlei «Dichtung und Unwahrheit» zum Besten – ob er uns zu selbigem halten will, bleibe dahingestellt. Die Abschweifung, welche uns nach dem Vorbild des «Tristram Shandy» absichtsvoll stets das vorenthält, worauf unserem politisch korrekten Appetit die Pawlowsch dressierten Sinne stehen, prägt auch die karge Autobiographie. Listig als «Autodafé» – das meint eine «öffentliche Bücherverbrennung» und ist zugleich der Titel der englischen Übersetzung von Elias Canettis Roman «Die Blendung» – ausgegeben, erzählen diese «Erinnerungen» ein Nicht-Ich und einiges von dem, was diesem vielleicht auch nicht widerfahren ist. Hinter solcher Kulisse sitzt er, der alte Charismatiker, und blinzelt er lächelnden Auges. Das, was als die «Würde des Alters» gilt, hängt indes sachte schaukelnd am Haken der Theatergarderobe.

George Tabori erzählt eine Familiengeschichte besonderer Art. Wie jede ordentliche Familiengeschichte fängt sie mit der Geburt des Erzählers an.
Und wie es sich ebenfalls gehört, treten zunächst Frauen in das Leben des kleinen George: die handfeste Großmutter Fanny, die beinfeste Alma von O. und vor allem die Mama, eine freundliche, stille Frau, mit der der Erzähler seine aussichtslose Leidenschaft für bejahende Frauen erklärt. Dann erst kommen Bruder Paul, ein Genie im Umgang mit Sprache und Wahrheit, und der Vater, ein gebildeter Journalist.
Liebevoll ironisch wird diese Familiengeschichte erzählt - dahinter stehen freilich der aufziehende Antisemitismus, der Krieg. Aber selbst der Erzählung vom mühsamen Überleben der Mutter und der Ermordung des Vaters fehlt der pathetisch-dramatische Ton, nicht aber der Sinn für theatralische, absurde Bilder und eine spielerische Sprache.