1979: Roman [Gebundene Ausgabe]

Alles beginnt im Iran, Teheran, 1979. Dies verwundert nicht weiter, wer Krachts „bunten Bleistift" kennt, weiß um seine Affinität zum Orient und Nahen Osten. Es ist die Zeit des Umbruchs, der islamischen Revolution. Der Kriegszustand ist ausgerufen, und inmitten dieser Wirren der Zeit, agieren der Protagonist und sein -zu meiner Überraschung- schwuler Freund Christoph wie zwei Grotesken. Typisch Kracht steht die Politik hinten an, stattdessen werden Vorhänge kritisiert, Chaiselongues vom Ich-Erzähler und Innenarchitekten beschrieben. Wer die aus „Faserland" bekannte Barbourjacke sucht, wird nach nicht ganz zehn Seiten fündig, sie wurde lediglich durch ein Paar Berluti-Schuhe ersetzt, diese erfüllen aber ihren Zweck genauso gut, nämlich den Leser immer wieder an die Anfänge dieses wahnwitzigen Werkes zu erinnern. Das ist auch bitter nötig, denn was Kracht da in nicht einmal 180 Seiten zusammengeschrieben hat, wäre genug Stoff für andere Zeitgenossen, daraus eine sich über mehrere Jahrzehnte erstreckende Trilogie zu stricken. Ich danke Herrn Kracht für die Kurzfassung. Er bleibt sich -zumindest am Anfang- völlig Treu. Der geliebte, intelligente und hochzynische Freund des Erzählers und die ausschweifende Drogenparty, auf der die beiden in den ersten fünfzig Seiten landen ließen jedenfalls auf ein Remake von „Faserland" in Fernost vermuten, könnte doch der Verlauf der Feier genauso gut einer Szene des genannten Buches entnommen sein. Doch weit gefehlt. Ohne zuviel verraten zu wollen, wer ein von diesem Buch leichte Unterhaltung erwartet, dem wird spätestens im letzen Viertel das Lachen im Halse stecken bleiben. Und trotz der tragisch beschriebenen folgenden Ereignisse, die ich nicht so recht Kracht zuschreiben wollte bleibt es ein „echtes" Buch, made by C.K. Ein Feuerwerk überhöhter Ironie, eine Leichtigkeit und die Einfachheit der Sprache in Verbindung mit der paradoxen Geschichte stehen in einem grotesken Zusammenspiel und machen „1979" zu einem der besten Bücher, die ich in diesem Jahr gelesen habe. Wo andere Erzähler sich wortgewaltiger, blumiger Floskeln bedienen, um den Geschehnissen Tribut zu zollen, lässt der Kracht der Geschichte Luft, Platz zum Atmen, eine mysteriöse Ruhe liegt über den Ereignissen und der Leser darf sich selbst ein Bild der Geschichte machen. Und wenn man - wie ich - nach nicht ganz fünf Stunden intensiven Lesens das schlichte Buch beiseite legt, in einem Wechselbad der Gefühle, zwischen Schrecken, Empörung und Entzücken. - Der darf getrost wieder von vorne beginnen. Denn im Wissen um die späteren Ereignisse lassen die Hauptdarsteller in einem ganz anderen Licht dastehen, die Figuren wirken - im Gegensatz zum ersten Mal- schlüssig. Da passen die Details, die Lücken sind gefüllt. Für mich ist „1979" ganz klar eines der großen Werke der Gegenwartsliteratur.

Und wer nun aufgrund dieser Kritik über die Anschaffung nachdenkt, und zuvor keinen Kontakt mit dem Schreiben Krachts hatte, dem sei zuerst die Lektüre von „Faserland" ans Herz gelegt. Zum einen, weil das Erstlingswerk schon als Taschenbuch verfügbar, zum anderen, weil „1979" als konsequente Weiterentwicklung zu sehen ist. Doch Vorsicht: Kracht wird nicht erwachsen. Nur besser.

Der Roman beginnt in Teheran im Jahr der islamischen Revolution. Als Touristen sind ein Innenarchitekt, aus dessen Sicht die Geschichte erzählt wird, und sein Lebensgefährte Christopher, obwohl sie sich schon lange nichts mehr zu sagen haben, in den Iran gereist. Christopher ist ein blasierter blonder Adonis, der sich auf einer Party im Norden der Stadt hemmungslos betrinkt und zukokst, durch eine Glastür stürzt und schließlich im Krankenhaus an seiner langjährigen AIDS-Erkrankung stirbt – nur dass im Jahr 1979 noch niemand die Krankheit kennt. Christophers Tod ist das Menetekel eines noch viel universelleren Zusammenbruchs.
Auf der Party ist es auch zum ersten Zusammentreffen des Protagonisten mit dem rätselhaften Rumänen Mavrocordato gekommen, der ihn mit esoterischen Einsichten verwirrt und in verschleierter Form auch den Tod Christophers voraussagt. Eine Kassette, die ihm untergejubelt wurde und Khomeini-Reden enthält, sorgt ebenfalls für Verwirrung. Doch die Polizei entlässt den Ich-Erzähler in die deutsche Botschaft, wo er die Formalitäten für den Todesfall regelt. Als er danach in einem Café von der nächtlichen Ausgangssperre überrascht wird, schleust ihn der Wirt durch einen unterirdischen Gang zu Mavrocordato, mit dem zusammen er nachts auf einem Gebäude eine Überwachungskamera in einen »hermetischen Zustand« versetzt, indem er sie mittels eines mitgebrachten Fernsehbildschirms, die er vor ihr aufstellt, sich selbst aufnehmen lässt. Schließlich regt Mavrocordato den Erzähler zur Umrundung des heiligen Berges Kailasch in West-Tibet an und gibt ihm auch das nötige Geld dafür. Der Ich-Erzähler könne so nicht nur von den Sünden eines Lebens reingewaschen werden, er würde auch etwas tun, »um das aus den Fugen geratene Gleichgewicht wiederherzustellen« (S. 117).

Der zweite Teil des Buches, der etwa ein Drittel des Textes ausmacht, widmet sich dann dieser bizarren Pilgerreise in die Einöde Tibets. Auftritte haben: ein wortkarger Führer, ein verrückter Mönch, ein zärtlicher Mönch und schließlich eine ganze Horde von Mönchen, mit denen gemeinsam er die Pilgertour um den Berg unternimmt, sich dabei ihren Ritualen anschließend (man wirft sich während der Umrundung fortwährend auf den Boden). Dann setzt das chinesische Militär den heiligen Verrichtungen ein jähes Ende. Die Katharsis des Erzählers verschiebt sich und erfolgt völlig anders als erhofft: nicht am Kailasch, sondern in einem Arbeitslager, in dem der illegal Eingereiste nach rücksichtslosem Verhör landet, nach Zumutungen durch Kälte und Durst, die der Verhaftete wie ein Hund an eine Heizung gefesselt zu erdulden hat. Das Ziel der Chinesen ist seine anti-imperialistische Umerziehung. Er wird also in ein monströses chinesisches Lager in der Wüste Lop Nor (Provinz Xinjiang) verbracht, wo er Löcher in den Wüstenboden graben muss, die karge Nahrung durch eiweißhaltige Maden aus dem Abort zu verbessern trachtet und schließlich Zeuge wird, wie sein bester Kamerad unter den Häftlingen von den »Kriminellen«, also den nicht-politischen Gefangenen, ermordet wird. Gleichmütig nimmt er alle Erniedrigungen und Misshandlungen hin und gleicht darin einem Gregor Samsa, doch ehe er womöglich dessen Los teilen muss, endet der Roman. Bemerkenswerter Kommentar des Erzählers zu seiner Lage: Er sei »glücklich«, endlich mal richtig abnehmen zu können; »ein, zwei Kilo hatte ich mir früher herunterhungern können, aber jetzt waren schon mindestens zehn oder zwölf Kilo weg, Gott sei Dank« (S. 166) – für mich eine Schlüsselstelle.

Das bereits über ein Jahrzehnt alte Buch des durch Imperium in die Schlagzeilen und Bestsellerlisten geratenen Schweizer Exzentrikers liest sich, als wäre Franz Kafka mit Hugo Pratt einen trinken gegangen, hätte sich mit ihm über die neuesten Trends auf dem Basar mystisch-esoterischer Geheimlehren ausgetauscht und danach eine Reinkarnation seines K. auf eine Reise in den Orient geschickt. Die schlichte Sprache, die Christian Kracht allerdings anreichert mit einer Vielzahl von Eigennamen aus der Welt der Mode sowie der Kunst- und Kulturgeschichte, ist dabei geblieben und verstärkt die Sogwirkung des Mysteriums, in das die Pilgerfahrt seiner Hauptfigur den Leser führt. Die Markennamen verschwinden dann notgedrungen, als sich die von Christopher geerbten »Berluti-Schuhe« im Staub von Tibet auflösen und nur mehr Filz als Kleidungsrohstoff taugt. Das Leben wird zunehmend aufs Elementare reduziert, auf das blanke Überleben. In dem scharfen Kontrast zwischen der Lebenswelt des Protagonisten vor und nach der Begegnung mit seinem rumänischen Guru vermuten viele die verborgene Botschaft des Romans. Solche schlichten Erklärungsversuche unterstreichen, wie sehr dieses Buch nach Interpretationen schreit. Denn drängender denn je steht am Ende der Lektüre die quälende Frage: »Was will uns der Autor mit diesem Büchlein sagen?« Etwas unbotmäßiger formuliert: »Was soll das?« Aber das war bei Kafka ja auch schon so.

Eine Geschichte, die nicht belangloser und zugleich treffender die Partnerschaft zweier Menschen, die Asymmetrie ihrer Liebe und den verzweifelten Kampf eben um diese Liebe von unterschiedlichen Standpunkten und Bedürfniswinkeln aus beschreiben könnte, nimmt eine merkwürdige Kehrtwende und führt den Leser zum zweiten Teil auf die Grundwerte der menschlichen Existenz zurück.

Am Ende des Buches war ich innerlich zerrissen zwischen Mitleid mit dem Erzähler und der aufrichtigen Freude für ihn, denn Sinn für das beschriebene und gelebt erlebte Leben gefunden zu haben.